吊篮升上甲板，那水手跪在地上，双手把竹筒举过头顶。陈浪蹲下，接过竹筒，拔开塞子。里面是一卷羊皮纸，边缘焦黑，像是从火里抢出来的。
他展开一角。第一行字是波斯文，但他认得中间那个名字：哈桑·本·阿里。
日期写着三天前，红海。
再往下是一串港口名，最后一个被划掉，旁边补了一个新地名：吕宋。
陈浪把羊皮纸摊在桌上，塞琳娜站在一旁，低头看着。她手指轻轻碰了碰“红海”两个字，声音低：“他被两边追杀，逃不掉了。”
陈浪没说话，抽出短刀，割下地图上所有涂成黑色的区域——那些曾被哈桑恨了一辈子的基督教国家。他把那一块块皮纸扔进火盆。
火焰跳了一下，黑皮卷曲起来，慢慢化成灰。
“你恨十字军赶你家族流亡百年，到头来，是这恨把你推下海。”他说。
火光映在两人脸上，一闪一闪。
塞琳娜盯着火盆，直到最后一片黑皮烧尽。她忽然转身，拿起剩下的地图，正要收起，却停住了。
地图背面有字迹。
很细的一条线，用墨笔画的，从阿拉伯半岛西岸开始，经埃及、北非，穿过直布罗陀海峡，终点标着一个名字：巴塞罗那。
下面还有一行小字：第八批女奴押送路线，九岁，棕发蓝眼，颈后刺玫瑰。
她的呼吸变了。
手指慢慢抚过那条线，指节发白。
那是她妹妹被卖走的路。
她一直不知道这条路通向哪里，只知道哈桑说过，找到她的人，就能换自由。可她每次问，他都说时机未到。
现在，时机到了。人却死了。
陈浪看见她的手在抖，却没有去扶。他知道有些事，别人插不上手。
半晌，塞琳娜把地图翻回来，正面已经烧去一块，只剩残角。她把它折好，放进怀里。
“他临死前，为什么要送这张图？”她问。
“不是送给你的。”陈浪说，“是让他手下带出来的。可能想换命，也可能只是不甘心。但信船能到我们手里，说明他最后也没能掌控局面。”
“所以他死了，我还是拿到了线索。”
“是你自己拿到的。”陈浪看着她，“不是他给的。他活着时关你五年，用药控制你，拿你当棋子。现在他死了，你还拿着这图，是因为你想找她，不是因为他施舍。”
塞琳娜抬头看他，眼神很静。
像深夜的海面，看不出波澜，但底下有暗流在动。
她没点头，也没说话，只是把油布袋封好，贴身收进衣襟内侧。那里靠近心跳的位置。
外面风小了些，帆索不再作响。瞭望塔传来一声短哨，是平安无事的信号。
陈浪走出舱室，站到甲板高处。远处几艘巡哨船正收帆靠拢，主舰灯火通明，照着海面一圈圈波纹。
塞琳娜跟出来，站他旁边。
“哈桑一辈子想建横跨三大洋的商路，连通印度、非洲、欧洲。”陈浪望着海平线，“结果呢？他连红海都没游出去。”
“他太信自己了。”塞琳娜说，“以为能玩转蒙古和马穆鲁克，两边都骗。可情报这种东西，一旦失衡，就会反噬。”
“他还信仇恨。”陈浪摇头，“他觉得只要把敌人踩进泥里，家族就翻身了。可人一低头看泥，脚就陷进去，拔不出来。”
他从火盆里夹出一点灰，放在掌心。风吹过来，灰就散了。
“潮水不等人，可有些人，偏偏被自己的影子拖进海底。”
塞琳娜没接话。她知道他说的是哈桑，也说的是陆子渊。一个为家族复仇成了奴隶主，一个为洗清家名成了叛国者。
他们都想挣脱过去，最后却被过去埋了。
她摸了摸胸口的地图，低声问：“你会不会有一天，也被什么拖住？”
陈浪笑了下：“我会一直往前走。停下来的那一刻，就是沉的时候。”
他转身往舱里走，脚步稳。走到门口又停下：“明天晨会照常。你把这消息整理一份，只说哈桑已死，不必提地图的事。”
“其他人不需要知道？”
“现在不需要。”他说，“等哪天我们要往西走，再告诉他们也不迟。”
塞琳娜点头。
陈浪进了舱，门合上。
她一个人站在甲板上，夜风从南面吹来，带着咸湿气。她解开外衣，把油布袋重新检查了一遍，确保不会受潮。
然后她爬上瞭望塔，守夜水手见是她，让出位置。她没坐，就靠着栏杆站着。
望远镜对准北方海面。
那条航线还在她脑子里，一笔一划，清清楚楚。
巴塞罗那。
她念了一遍这个名字，像记下一个锚点。
海风灌进耳朵，盖住了心跳声。
主舰锅炉房传出闷响，是夜里例行检查。铸剑台那边也有动静，铁锤敲打声断断续续。周猛带人在修兵器，准备明日仪式。
塞琳娜放下望远镜，从怀里掏出一张小纸片。是白天抄下的航线节点，一共七个港口。
她撕下第一个名字：亚丁。
手指一松，纸片飞出去，落进海里，立刻被浪吞没。
第二个名字，她没撕。
她把纸片叠好，放回袖中。
铸剑台的火光忽明忽暗，映在她脸上。她看着北方，一动不动。
铁锤落下，火星四溅。
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