暴雨终于停了，但四合院的夜还没醒。
我坐在东厢房门槛上，脚边是半干的泥水洼，倒映着一弯清冷的月亮。
袖口那点黑泥不再发烫，反而凉得像刚从井里捞出来——它不说话，可我知道它在等什么。
菜地那边有动静，不是风，也不是猫狗踩过藤架的声音，而是一种……湿漉漉的咕噜声，像是谁在低声念叨，又像水泡从深底浮上来炸开。
我起身时没惊动任何人。
娄晓娥在屋里打呼噜，许大茂大概还在处理易中海那摊子事，至于棒梗，这会儿早该缩进被窝装睡了。
枯井旁站着一个人影，佝偻着背，披着补丁摞补丁的旧褂子——贾张氏。
她没骂人，也没撒泼，只是蹲在那里，手掌贴着井沿，嘴里哼着不成调的曲子，节奏奇异地和我昨日在荷叶上见过的蝌蚪文重合。
我蹲进墙角阴影里，掏出铜镜碎片。
这不是完整的镜子，是昨夜石柱裂开时崩飞出来的一角，边缘还带着青苔味的锈迹。
镜面轻轻一转，月光顺着弧度滑进去，再折射出来，刚好落在她后背。
那一瞬间，我差点把镜子扔了。
她肩胛骨中间，有一块光斑，形状像被咬掉一口的月亮，边缘微微浮动，仿佛随时会游走。
系统在我脑子里安静得反常，连平时那种“叮”一声的提示音都没有。
我屏住呼吸，手指扣紧镜片边缘。不是怕，是忽然意识到一件事：这老太太怕鸡不怕鬼，但她现在做的事，比鬼还邪门。
井水开始动了。
不是泛涟漪那种动，而是整个水面隆起，像一颗心脏在跳，缓慢、沉重、带着某种原始的节律。
甜腥味更浓了，像是陈年酒糟混着铁锈。
我往后退了半步，脚踩到一根断藤，发出轻微的“咔”声。
贾张氏没回头，只是手往下一压，像是安抚什么。
然后，那口枯井真的安静了。
三秒钟后，藤椅滚了过来。
不是被人推的，是从聋老太太屋门口自己滑出来的，四个木轮压过青砖，发出沉闷的“咚、咚”声，最后“哐”一声卡在井口，严丝合缝。
藤椅扶手上那道刻痕，在月光下泛着青灰光泽——和荷叶上的蝌蚪文一模一样。
我喉咙有点干，不是因为紧张，是因为突然懂了什么叫“与未知共处”。
你不需要立刻搞清楚所有谜底，只要学会看懂它们的眼神。
贾张氏终于转过身，衣襟滑落半边，露出腰间完整的月牙形胎记，比铜镜里看到的清晰得多，边缘甚至能看见细小的星点状凸起。
我们就这样隔着一口井、一把藤椅、一片死寂的菜地，对视了几秒。
我想起棒梗说过的话：“贾奶奶怕鸡，可她说过，鸡是阳气最重的家禽，不是克她，是护她。”
她是某种我还没学会命名的存在。
系统震动了一下，不是警报，也不是奖励提示，而是一种……像是葫芦被风吹响的嗡鸣。
掌心一沉，多了个东西。
罗盘葫芦。
通体漆黑，表面刻满细密星图，底部有一道细如发丝的裂痕，正往外渗出淡金色液体，不多，一滴、两滴，落在井沿上，立刻被吸进去，连痕迹都没留下。
贾张氏盯着那滴金液，眼神变了。
不是惊恐，也不是贪婪，是一种我从未见过的情绪——像是看见久别重逢的老友，又像听见某个早已遗忘的名字。
她忽然开口，声音哑得不像话：“你袖子里那点泥……是从哪儿来的？”
我没有回答。
她也不等我答，只是慢慢站起身，拍了拍裤子上的土，转身往自己屋子走。
走到一半，她顿住，没回头，只留下一句话：
“别碰葫芦底那道缝，它认血。”
说完，她消失在门后，快得像从未出现过。
我低头看葫芦。
裂痕处又渗出一滴金液，比刚才更大些，坠下来时划出一道微光，像流星坠地。
它落向井口。
藤椅突然颤了一下。
井水没再起漩，但那股甜腥味消失了，取而代之的是一种极淡的草木香，像是春雨后刚翻过的泥土。
我蹲下，把葫芦轻轻放在藤椅扶手上。
裂痕朝上。
金液不再滴落。
月亮移到了中天，光洒在葫芦表面，星图亮了起来，一颗、两颗、三颗……连成线，指向北方偏东十五度。
我伸手摸了摸袖口。
黑泥温热如初。
远处传来鸡鸣——不是清晨，是半夜误叫的那只老母鸡。
贾张氏的窗纸亮了灯。
她没睡。
我也不会睡。
葫芦底部那道缝，正对着我的掌心，纹丝不动。
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