赵国祯正站在盐场账房的窗前，指尖轻轻摩挲着刚收到的电报纸边。那纸还带着驿站火炉的余温，字迹是沈明远特有的工整小楷：“江南内鬼已除，速防报复。”她没把纸放下，而是顺手塞进袖袋，转身对屋里几位盐工头目道：“传令下去，今夜所有盐堆覆草，井口封泥，盐钟备好，随时准备鸣响。”
话音未落，远处天边传来一阵低沉的轰鸣，像是春雷滚过冰面。她心头一紧，抬头望去，灰白的云层下，三个黑点正由远而近，翅膀划破空气的声音越来越清晰。
“飞机！”有人喊了一声。
“别慌！”赵国祯一把抓起墙角的铜锤，冲出门外，直奔盐场中央的盐钟架。那钟是用报废的盐船铁锚改铸的，一敲起来，十里盐滩都听得见。她抡起锤子，狠狠砸下——铛！铛！铛！三声短促而急切，是“敌袭撤离”的暗号。
盐工们从各处盐池边涌出，背着孩子、扛着工具，顺着她早前划好的芦苇沟路线往北洼地撤。几个老盐工动作慢，她亲自折返，一边催促一边帮人扶起摔倒的妇人。路过主盐井时，她猛地想起什么，转身冲进井旁的矮屋，从墙角盐袋堆里扒出一个油布包——里面是她父亲留下的旧账本和最近一批池盐结晶样本。
她刚把包塞进怀里，头顶的轰鸣声陡然加剧。一声巨响，南边的晒盐池炸起三丈高的泥柱，碎石和盐粒如雨点般砸在她背上。她没回头，只把油布包往胸口一压，弯腰继续往前跑。
第二波爆炸在西区响起，火光冲天。她带着最后几人钻进芦苇荡深处的临时避难点——一处低洼盐沼边的土坑，上面盖着草席和湿泥。众人喘息未定，一个老盐工哆嗦着手点燃小锅，想煮点卤水暖身子。锅底刚热，火焰忽然蹿起一簇幽绿，像鬼火般摇曳。
“这火不对！”有人惊叫，往后缩。
赵国祯却怔住了。她盯着那绿焰，脑子里闪过幼时父亲在灶前说的话：“卤水若含硝，火苗带绿，碰火星能炸。”她立刻扒开油布包，取出账本，翻到夹着盐样的那几页。纸被汗水和湿气粘住了，她用衣袖小心擦了又吹，终于在一页边缘看清一行极小的字迹：“松嫩池盐，卤重硝浮，冬凝如霜，此盐非盐，是兵甲之源。”
她呼吸一滞。
手指不自觉摸向袖袋，掏出一小撮在转移时从盐袋上蹭下的淡黄粉末。那是她以为的杂质，随手抹在账本边角的。此刻在微弱火光下，那粉末泛着细微的晶光，与账本上的描述完全吻合。
“硝石……”她低声念出这两个字，声音轻得只有自己听见。
老盐工见她发愣，颤声问：“小姐，这火……是不是不干净？咱们是不是惹了祸？”
赵国祯没答，反而从锅边抓了一小撮黄粉，摊在掌心。她掏出火镰，轻轻一擦，火星落在粉末上——啪！一声脆响，火光炸开如星屑四溅，映得众人脸上忽明忽暗。
“这不是祸。”她站起身，把账本举高，让所有人都能看见那行字，“这是咱们祖辈就知道的东西。敌人炸盐场，不是为了抢盐，是为了堵住这‘兵甲之源’。”
有人低声问：“那咱们还晒吗？再晒，他们还会来炸。”
“晒。”赵国祯把剩下的黄粉仔细包进一块粗布，系在腰间，“不晒，百姓没盐吃；晒，咱们就得守住这盐里的火种。”
她望向远处仍在冒烟的盐池，火光映在眼里，像一簇不灭的星。她想起父亲黄河决堤前塞给她木盆时说的话：“盐路不断，人心就不散。”
“明远还没到？”她问身边人。
“快了，信鸽说他天亮前能到营口。”
她点点头，从怀里取出账本，翻到那页批注背面。纸面有一道浅浅的刮痕，像是有人曾想抹去这行字。她用指甲轻轻划过，心想：父亲当年藏下这秘密，是不是也料到了今日？
芦苇荡外，风渐止，焦土味混着盐腥在空气中浮沉。一名盐工蹲在坑边，用烧黑的木棍在地上划着什么。赵国祯走过去一看，是盐场的简易图，晒池、卤井、运道都标得清楚。
“你在画什么？”她问。
“留个底。”那人头也不抬，“万一以后重建，得知道从哪儿开始。”
她看着那歪歪扭扭的线条，忽然笑了：“画得再细点，把硝石析出的位置也标上。等明远来了，咱们得换个活法。”
那人抬头：“怎么个换法？”
她正要答，远处传来一声闷响，像是残火引燃了未熄的盐堆。火光一闪，照见她腰间的布包一角微微发亮。
“先活下来。”她说，“再让盐，长出牙齿。”
夜更深了，避难点里只剩几盏小油灯。赵国祯坐在角落，把账本摊在膝上，一遍遍看那行字。她取出随身的小银勺，从布包里挑出一点硝石粉，放在勺心。火光下，粉末泛着淡黄的光泽，像凝固的秋阳。
她忽然想起，沈明远第一次来盐场时，蹲在晒池边抓了把盐，笑着说：“这盐白得像雪，晒出来该是甜的。”那时她笑他外行，盐哪有甜的。
现在她看着勺里的粉，低声说：“甜的盐养人，带火的盐护人。”
外头风又起，芦苇沙沙作响。她把银勺收好，将账本重新裹进油布。起身时，她顺手把一小撮硝石粉撒进火堆。
火苗猛地一跳，爆出几点金星，像夏夜流萤。
一名年轻盐工看得入神，喃喃道：“这盐……真能打人？”
赵国祯望着火光，没有立刻回答。她想起父亲教她记账时说的第一句话：“生意经不是算钱，是算人心。”如今她终于明白，有些账，算的不是盈亏，是生死。
“能。”她终于开口，声音不大，却让所有人都听清了，“盐能让人活，也能让想夺盐的人死。”
她走到坑边，从湿泥里拔出一根断裂的竹竿，用刀削尖一端，插在土里。又从腰间解下布包，倒出一小堆硝石粉，围在竹竿根部。
“这根竿子，先立在这儿。”她说，“等天亮，咱们回盐场，第一件事，不是修池，是挖硝。”
老盐工颤声问：“挖出来……做什么？”
她看着那堆淡黄的粉，火光在她眼里跳动。
“做火种。”她说，“做咱们自己的枪。”
远处，最后一处火堆渐渐熄灭，夜恢复寂静。她站在土坑边缘，风吹起她的衣角，腰间的布包沉甸甸的。
她从怀里掏出父亲的账本，翻到最后一页空白处，用炭笔写下一行字：“盐不亡，人不降。”
写完，她把账本重新裹好，塞进最贴身的衣袋。
天边泛出一点青灰，像是冻住的湖面开始解冻。她抬头看了看，轻声说：“快了。”
一名盐工递来半碗温卤水，她接过，喝了一口。咸涩中竟泛出一丝回甘。她笑了。
这时，北面传来马蹄声，由远及近，踏碎晨霜。
她转身，手按在腰间布包上。
马蹄声停在芦苇荡外，一个熟悉的声音喊她的名字。她没立刻应，而是把最后一撮硝石粉倒进火堆。
火苗腾起，绿光一闪。
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