天没亮，苏尘卸下最后一块门板，手掌撑在门框上，先往街尾看。三天三夜没合过眼的那盏灯，灭了。
板凳还在。灯罩擦得能照出天色，端端正正搁在凳面上；灯罩底下并着一根新捻子，三股搓成，收口压在底下，芯子雪白，一点没烧过。雨后街上泛潮气，青石板缝里冒着水味，灯杆上的铁锈味压在上头。
他站在门槛里侧，一只脚在门里，一只脚踩着门槛，没往外迈。这两天街上的一切他都只能这么看：隔着三步，隔着一道门槛，隔着一根他跨不过去的线。街上还剩两盏灯，他数到第二盏就收回眼。
回柜台，账本摊开，笔尖落下去：“灯灭。罩在凳上。捻子一根，新的，没点过。”
灯下那人坐了三天，抬手提过三回灯罩，今天留了一张空凳。这句他没写。
柜面浮起一层冷白的字，浮在算盘上两寸高：【日折：十。出口：栏外。余一百七十二。账不破。】他把一百八十二划掉，改一百七十二，添一行“日折十，第四日”。指头点着数了一遍：一天十点，撑十七天，第十八天头上动栏内。页边那行硬数往下压一道，压得比昨夜的墨深。
“十天一笔，比房东准。”
卷帘门抬了半尺，湿伞先探进来，伞尖在门槛石上磕了两下。沈青禾侧身进门，立伞在门边，手里捏着那根新捻子。
“你够得着？”她把捻子举起来晃了晃。
“够不着。”苏尘说。
“三步。”
“三步也够不着。”
她看了他一眼，没追问，把捻子搁在柜面上，指腹沿一头碾了碾：“凳子上压着的，在罩子里头。你半夜就看见了吧。”
苏尘蹲到柜台最里头，开铜锁掀箱盖，从箱角摸出那只麻纸包。麻绳两道死结解开，十二根捻子并排；他抽出第十二根，又摸出蜡印底下压的那半截烧过的。三根一起搁在柜面上：新的、烧过的、捎来的。
沈青禾撸起袖口，拈起新捻子转半圈，又拈起第十二根：“三股，同向搓，收口压在底下。”她两根并排放下，手指在上面压了一下，“捻反了，火就自己往一边倒。这是我外婆的捻法。”
“你确定？”
“我给她捻过三年。她不许反过来搓。”她拈起第三样，对着天光看那道焦口，一圈黑，里头的芯还是白的。这回她没说话，把它轻轻放回去，摆得跟另两根一样齐。
苏尘落笔，只写四个字：“捻法一样。”
没往下写。往下写就是另一桩事了，另一桩事今天不做账。
隔街那道帘缝开了一指宽，一只手在写字，笔尖朝街尾点了两下，又落下，只画了半行。对街那笔记的是“灯灭”，他这笔记的是“芯换了”。
沈青禾把手按在柜沿上：“我外婆有句话。”
“哪句？”
“柜子后头别动。”她盯着柜台后头那口柜，“她说过两遍。头一遍我在灶前烧火，第二遍她躺着，说不动了。”
苏尘看着那口柜。换芯的手法跟她外婆同源，柜后那把锁的尺寸又跟初五那张单一样，两条线都往柜后头指。他蹲下去，两手扣住柜脚：“我挪一寸。”
“别动。”她嘴上说着，人已经蹲下来，肩膀抵住柜侧，“这句不记你账上，我自己记着。”
两个人一起使劲，柜脚在砖上磨出一声闷响，挪开一寸，收手。
柜背后那块墙露出来。一圈灯烟，黑的，圆的，边上一道深一道浅，是灯罩扣在墙上蹭过许多回才蹭得出来的。烟圈正中钉着一枚铁钉，钉头上挂一把铜锁，三寸，闭着。锁孔里塞着半截芯子，没烧过，白得扎眼。
柜后头那一格空着。一层灰，灰里绕着一圈线头，别的什么也没有。
苏尘从账本夹层里抽出那张纸边齐得像裁过的新纸，蹲着把纸条横过去，对着锁身比：三寸，对得上；铜，对得上；再比锁的宽窄，纸条一压，正好。
“簧看不见，只能量到锁身上。”他指头停在离锁半寸的地方，一指没碰。
落笔：“柜后一钉一锁。三寸，铜，闭着，无匙。尺寸同初五那张单。”
写完，两个人把柜推回原位，柜脚又是那一声。沈青禾的手还搭在柜沿上，指节压得发白。
“你外婆那句别动，管的是那盏灯，不管这口柜。”苏尘说。
“灯？”
“这圈烟是灯罩扣出来的。柜子挡了它几十年，一动就露出来。”
她转头看那圈烟。烟圈比街上那盏灯的罩口大出一指宽，扣在墙上，圆得没一丝偏。
“灯呢？”
“不在了。”
苏尘把旧册从箱底端出来。册子薄，封皮软，边角让人摸得起了毛。翻开第一页：一个日子，日子后头一个字，灯；灯后头一个数目，一、二、三、五、八。翻过去，还是一页一个日子，一个字，一个数目。中间断过几天，断掉的日子也画了一道横过去。
“这里头不记货。”沈青禾说。
“记灯。”
最后一页只剩半页纸。页脚一道撕口，撕得齐，起毛朝外，像有人从这儿把后半本撕走了。
“七号那张纸的边，我记着。”她手往兜里伸进去一半。
地窖口亮了。白光从窖里冒上来，冷、干，带一股铁腥，街上那些声音一下子退远。她的话断在“记着”后头。
上来的是个四十上下的匠人，肩上搭一块油布，指甲缝里嵌着铜屑，腰间挂一串钥匙坯子，走一步响一下。他先不提买卖，绕着柜台走半圈，指节在柜面上敲了两下，听那声音。
“我要一把尺。”
“什么尺？”
“能量到一根头发丝的尺。”
苏尘从系统那一栏里翻出游标卡尺，进价三十，价签朝外立好：七十六。
匠人捏起来，拇指推着游标滑了两回，眼皮贴着刻度看了半晌，指甲在钢尺背上掐了一下。“我们那儿的尺，一毫要靠眼分。这个不用分。”
“不讲价。”
“不讲价好。”他掏了东西付账，柜面浮字：【出货：三十。成交进：七十六。】净四十六。
“三寸，铜，两簧。”苏尘说。
匠人把卡尺收进油布里：“两簧得整钢，回一遍火就软。”
苏尘在系统里翻到钢簧那一栏，一对，出八，搁到柜面上：“料我出。三天之内，我要这把锁。”
匠人拈起钢簧，对着光弹了一下，听声，点头：“三天。三天头上我再来，打不出来退你料。”
他转身要走，脚在窖口停住：“三寸两簧，这尺寸我打过一把。”
“什么时候？”
“去秋。西边来的单，一样的三寸，一样的两个簧，钱先收了，人没来取。”他把油布往肩上挪了挪，“那把锁还在我铺子里。”
窖口的光暗下去，铁腥味散得慢。苏尘落一行：“锁匠单：尺一把，七十六，净四十六。兑钢簧一对，出八。”
擦黑，老人提着那只旧水壶从门口过，在板凳边上停下。他弯腰看了看灯罩，没碰，也没伸手去拿。
“打不出来就别打。”
“打得出来。”苏尘在柜台后头应。
老人嗯了一声，直起腰：“青禾她外婆捻的芯子，一根点三十夜。”
他提着水壶走了，鞋底在门槛石上蹭两下，蹭得干干净净。
苏尘低头看账本。三十夜。锁期三十日。
他把“撑十七天”划掉，改“撑二十一天”，页边补一行小字：“第二十二天头上动栏内。”栏外二百一十，栏内三千，账面三千二百一十，数都对得上。
抬头时，板凳空了，灯罩不见了。街尾那盏灯亮着，火苗从白转黄，黄里透出一点红。一个人走到灯下，抬手在罩顶上按了一下，火苗矮成一颗豆，暗了一瞬，又从芯子里自己长回来，比先前旺。
天黑透，灯下站着两个人。
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