晨光初透时，梅岭的雾还裹着山尖，像块浸了水的绢帕。
小张玄攥着张骞的袖口，小短腿儿倒得飞快，鞋尖沾了露水草屑也不在意：阿公快看！
雾里有光！他仰起脸，睫毛上凝着细珠，像缀了串碎星子。
张骞由着他拽着走，石径上的苔痕被晨露浸得发亮，每一步都落得极轻。
待转过那株百年老梅，他忽然顿住脚——石前空地支着千根木节，粗的如手腕，细的似竹筷，长短参差却齐齐朝着山坳里那方青碑。
风过处，节身轻颤，竹节裂响混着松涛，像极了当年匈奴营地的夜哨，却又比那哨音暖上几分。
阿公？小张玄仰起头，见他喉结动了动，手慢慢按在左心口。
那里隔着两层麻衫，还能摸到旧木节的轮廓，这些...都是百姓自己削的？
十年前在乌孙，有个牧人用马骨刻了节送我。张骞声音哑得像旧砂纸，指尖轻轻拂过最近一根木节的刻痕——是歪歪扭扭的信字，后来敦煌驿站的驿卒用柳枝，大宛的陶匠用泥胚...原来他们早把节刻进骨血里了。
山风卷着雾絮掠过，有人在梅树后抽了抽鼻子。
张骞抬眼，见娜仁跪坐在梅根旁，月白裙角沾着泥点，双掌正覆在老梅皲裂的树皮上。
她的睫毛在眼下投出蝶翼般的阴影，忽然有泪砸在树根的苔藓上，惊起几点绿星：她...在笑了。
声音轻得像梅瓣落地，却让整座山静了静。
执节的百姓们没回头，可握节的指节都泛了白，有个穿粗布衫的老妪悄悄解下腰间蓝布，抖开时墨迹未干——信不负人四字还带着炭香。
她踮脚系在梅枝上，风一卷，布角就朝东南方扬起来，正对着长安方向。
阿公，那是娜仁姐姐吗？小张玄扯他衣角，她为什么哭？
张骞蹲下身，替他理了理被风吹乱的额发：因为她听见了我们听不见的声音。他望向梅树，见娜仁的指尖正顺着树皮纹路摩挲，像在抚过谁的掌纹。
岭外高坡传来纸灰飘落的簌簌声。
塔拉立在老松树下，素绢烧成的灰烬沾了半袖，他望着梅岭方向，千节如林，梅瓣落在节身上，红白相间，竟和当年伊稚送他的绣巾一个颜色。信不必记，记亦非信。他轻声说，解下腰间笔囊，将那本边角磨秃的《信行纪》残稿投入火盆。
火苗蹿起来时，他的狼毫笔当啷掉在炭灰里，他看了一眼，终究没拾。
阿公！
苏玛阿婆来了！小张玄突然跳起来，指着山道上那个挎蓝布包的身影。
苏玛的银发用红绳扎着，蓝布包里露出半截粗布——正是伊稚当年教她织的回纹花样，针脚细密得能数清。
她走到青碑前，没说话，只把粗布往碑顶一搭，又摸出炭条在衣襟上写：她教我织，我教童织。
几个跟着来的孩童围过去，最小的那个攥着绣针，针尖在布上颤得像秋蝉翅膀，却偏要绣朵歪歪扭扭的马兰花。
苏玛蹲下身，用指腹按住他发抖的手背：当年伊稚阿姊教我时，我也抖得像筛糠。她说着，自己眼角先湿了，可你看，这针脚不就稳了？
风突然大了些，梅瓣扑簌簌落下来，有一片贴在孩童的额头上，像母亲的手轻轻抚过。
归程时雾散了，阳光漏下来，把山径照得亮堂堂的。
小张玄蹦蹦跳跳走在前头，忽然回头喊：阿公你慢些！张骞应着，却觉袖中一暖——那枚藏了二十年的旧木节，竟在衣袋里微微发烫，像块刚从火塘里扒出来的碳。
他摸了摸，木节的棱角早被岁月磨平，可温度却比当年更灼人几分。
阿公，你的手在抖。小张玄不知何时跑回来，仰着小脸看他。
张骞蹲下来，把孩子的小手按在自己心口：你听见了吗？
听见什么？
心跳声。张骞笑了，和你的，一个节奏。
院门口飘来奶茶香时，日头已偏西。
柳婆掀着锅盖喊：侯爷，茶要溢了！张骞应了声，却站在檐下没动。
他望着院中的老榆树，阳光透过枝桠落在空椅上——那道针锥戳的凹痕还在，像谁留的记号。
张骞，回家了。
风里的声音轻得像句叹息，他闭了闭眼，再睁眼时，袖中木节的温度已渗进血脉里。
夜深人静时，张骞坐在老榆树下。
月光漫过他膝头，檐角铜铃在风里打了个旋儿。
他摸出怀中三物：半截汉节，漆皮早裂成蛛网；一块褪色的绣帕，针脚里还沾着匈奴的沙；还有那枚旧木节，在月光下泛着温润的光。
他的手指在汉节的断口处停了停，忽闻院外梅岭方向传来松涛声，像极了当年伊稚哼的摇篮曲。
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