春雪初融的晨雾裹着梅香漫上岭来。
小张玄裹紧身上旧氅，左手攥着半块烤饼，右手牵着小伊雪。
四岁女童的棉鞋踩在湿滑的石径上，每一步都像踩碎片云，偏要挣开他的手，怀里紧抱着团褪色的绣巾——那是阿奶挛鞮伊稚的旧物，边角还沾着去年冬天炉灰。
阿兄慢些！小伊雪发顶的红绒球颤巍巍，绣巾角扫过结着薄冰的草叶，阿公说...阿奶在梅树底下等。
小张玄喉结动了动。
他记得阿爷说过，阿奶临终前攥着这方绣巾，说要埋在梅岭最高处的老梅树下。
那时他才七岁，蹲在匈奴毡帐外看雪，雪花落进眼里，比阿奶的血还凉。
此刻他弯腰替小伊雪理了理被风吹乱的额发，指腹触到她暖乎乎的耳垂，像触到二十年前阿奶递来的热奶酒。
伊雪乖，阿叔牵着。他声音发哑，指缝里渗出的温度却烫人，雪泥松，莫摔着。
女童偏要挣，绣巾在怀里鼓成个小包袱。
她跌跌撞撞跑了两步，突然呀地蹲下去，绣巾滑落在地。
小张玄心口一紧，正要去扶，却见她肉乎乎的小手抠着坟前湿土——那里半露着截焦黑木节，像被火烧过的枯枝，混在融雪里泛着暗褐。
灯！
灯！小伊雪眼睛亮得像星子，举着木节往天上晃，阿奶给伊雪...点灯！
山风突然卷开薄雾。
张骞立在石径尽头，青布冠上沾着梅瓣。
他望着那截木节，喉结重重滚动——是了，当年在匈奴帐中，他藏汉节的木匣被单于烧了，这截残角他寻了三年，末了在毡房后墙根的冻土下摸到时，指节都冻得发乌。
后来伊稚用绣巾裹着它，说藏得再深，总有人寻，话音未落，她的血就溅在绣巾上，把并蒂莲染成了暗紫。
阿爷？小张玄回头，见他站在原地，眼眶红得像要滴血。
张骞没应。
他一步一步走过去，靴底碾碎的雪水渗进麻鞋，凉得刺骨。
小伊雪举着木节扑过来，他蹲下身接住，木节上的焦痕硌着掌心，像谁在轻轻掐他——不是系统提示的灼热，是血脉里涌上来的酸，从心口漫到鼻尖，漫得他眼前一片模糊。
阿公看！小伊雪把木节往他手里塞，灯！
张骞摸了摸她的发顶，指腹碰到她后颈软乎乎的绒毛。
二十年前，伊稚也是这样抱着刚满月的小玄，在匈奴帐里对他笑：汉人郎君，我们的小狼崽。那时他攥着半截汉节，指甲几乎要掐进肉里；此刻他攥着伊稚的绣巾，绣巾上的草屑还在，却比当年的匈奴毡帐暖。
娜仁。他突然开口，声音哑得像旧风箱。
梅树下的身影动了动。
那是娜仁，信道里最灵觉的信童，总说能听见风里的话。
她早到了，此刻正贴着老梅树的树干，耳尖冻得通红。
听见召唤，她抬头，眼尾还挂着泪：阿爷，她在笑了。
张骞一震。
他记得伊稚最后那笑——箭簇穿透她胸口时，她还在笑，说汉节莫丢，血沫子沾在嘴角，像朵开败的红梅。
此刻他顺着娜仁的目光望过去，老梅树的枝桠上，残雪正簌簌落进新绽的花苞里，粉白的花瓣上还凝着水珠，像谁笑出的泪。
阿公，花！小伊雪突然扭身，肉手拍向石案。
不知何时，塔拉已站在山腰。
这位总把笔当剑使的书记官今日没带木简，只垂着手，袖中露出半截素绢。
他望着张骞的背影，望着老侯俯身拾起另一片绣巾残角——那是从伊稚棺中随葬的帕子上撕下来的，边缘还留着当年他替伊稚绣并蒂莲时的针脚。
张骞轻轻把残角覆在小伊雪肩头，女童立刻歪头去蹭，像只撒娇的小羊羔。
阿公手手。她抓着张骞的食指往花瓣上引，暖。
张骞的掌心突然一热。
不是小伊雪的温度，是另一只手——不大，却暖，指节上有常年捻线留下的茧，正轻轻覆在他手背上。
他猛地抬头，老梅树的影子里空无一人，只有花瓣落在小伊雪的绣巾上，落得那样轻，像谁在替她别花。
不必藏了。小张玄正要把木节埋回土里，张骞伸手拦住。
他接过木节，放在石案上，又展开伊稚的绣巾覆上去——当年在匈奴帐里，伊稚总在他巡营回来时，把绣巾披在他肩头，说汉人郎君，别冻着。
此刻绣巾上的并蒂莲褪成了淡粉，却比任何时候都鲜艳。
小伊雪摇摇晃晃爬上石案，小手拍着木节咯咯笑：阿公！花！
张骞蹲下来，把她的小手合在自己掌心里。
梅香裹着融雪的湿意涌进鼻腔，他突然想起伊稚教他说匈奴话时的样子：雪，是腾格力的眼泪；梅，是不死的火。那时他总嫌她啰嗦，此刻却觉得每一个字都烫得慌。
你看，他指着枝头初绽的花，雪停了，花开了。
雾散得突然。
阳光从云缝里漏下来，把梅岭照得透亮。
小张玄背起小伊雪，见阿爷正对着石案上的木节和绣巾发怔，花瓣落了他满肩。
塔拉不知何时下了山，只留一方素绢压在石下，绢上墨痕未干：信，春深无言。
归途的石径上，小伊雪蜷在小张玄怀里打盹，绣巾裹着木节垫在她颈下。
张骞走在最前面，靴底碾碎的雪水在石上洇出小水洼，倒映着他微颤的眼角。
山风掠过耳际，他听见极轻的一声笑，像当年伊稚掀开毡帐时，绣巾扫过羊皮褥子的响。
阿爷？小张玄轻声唤。
张骞没回头。
他望着山脚下渐次升起的炊烟，望着自家院里那株老梅树——此刻该是奶茶沸了，檐下铜铃正随着风晃，像谁执壶立在门后，等他回家。
夜来得静。
张骞坐在院中老槐树下，月光漫过石桌。
他伸手进怀里，摸出三物：半截焦黑的汉节，漆皮尽裂；一方褪色的绣巾，边角沾着草屑；还有块温热的木片——是小伊雪白天攥过的，还留着她掌心的温度。
风掠过屋檐，铜铃轻响。他望着头顶的星子，突然笑了。
伊稚，他对着空气低语，信途虽远，总有人替我们走。
石桌上的三物在月光下泛着淡白，像三粒未燃的火种，等着夜更深时，烧出更暖的光。
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