天还没亮透，卷帘门底缝里透进来一线灰白的光，正落在柜台上那三样东西上。
苏尘把它们从左到右摆开：一枚没刻字的蜡印，半页纸，纸角留着半行“别在店里压”，再往右，那张差着另一半的对开页。三样东西，三条锁。他把账本摊在旁边，笔尖一行一行往下走。
栏里三千，锁死。栏外二十六，能花。三日为限，昨日走完，剩两日。
“四十八个时辰，”他拿笔杆敲了敲“两”字，“扣掉睡觉，够干一件小事。”
一件小事。先把栏外那点钱花出去，补两手便宜的。他翻系统商城，挑了白蜡烛四支，十六；胶带一卷，六。一共二十二，栏外还剩四。
“扣了。”他点了确认。系统角上浮出一行小字：【余四。】栏里那三千，一个子儿没动。
他把蜡烛往货架上一摆，架子空了大半，四支白蜡立在最上一格，白得扎眼，像谁在上面搁了四根手指头。
地窖口的光就是这时候亮的。
一股蜡油味先飘上来，甜的，尾子上带一点烧焦的烟。苏尘鼻子动了动，抬头。台阶上冒出一个脑袋，是个上了年纪的女人，头发拿木簪别着，围裙上全是干了的蜡点子，一层叠一层，硬邦邦的像鱼鳞。
她一脚踏进店，眼睛没看人，先钉在货架那四支白蜡烛上。
“这啥？”她声音一下拔高，往前凑，“这是蜡？白的？”
苏尘靠着柜台没动：“蜡。”
“你哪来这么白的蜡？”她伸手就要抓，“里头掺没掺灰？”
“掺灰的是你那围裙。”
女人手一顿，回头看他，倒没恼，咧嘴笑了：“你这嘴。”
“认蜡不要钱，”苏尘说，“我说的是蜡。”
她愣了一下：“什么意思？”
“你要我帮你看看你带的蜡，不收钱。你要买我架上这白的，那得给钱。”
女人上下打量他，忽然把围裙下摆一掀，从里头摸出一块蜡来。黑黄黑黄，巴掌大，面上压着一圈一圈的纹，像老树桩。她“啪”地搁到柜台上：“那你认认。”
苏尘接过来，沉，比他想的沉。凑近了看，蜡心有一道极细的裂缝，从边一直裂到中间，裂口发乌，硬得像石头。他拿指甲刮了一下，刮不动。
“封缝的蜡。”他说。
女人眉毛抬起来，头一回正眼看他：“你还真认。”
“这不难认。一圈一圈压上去的，是拿缝里渗出来的旧蜡回炉熬的。”
“你是个熬蜡的？”
“我进货的。”
“进货的认不得这么细。”她撇嘴。
苏尘没接这句，翻过蜡块，背面也有一道裂缝，跟正面那道对着。他指腹在裂口上蹭了蹭，一股淡淡的油烟味，不是蜡烟，是灯油烟子，烧了很久的那种。
“这蜡拿什么熬的？”
“别人的缝。”女人说得干脆，“熬蜡那家自己揭不下来，求人搭手。一道缝熬出来，就熬出这么一块。”
她顿了顿，忽然补一句：“那家这会儿也在找一对开。”
苏尘捏着蜡块的手指停了一下。“你们这行，也找对开？”
“不找对开找啥？”女人反问，“一半记生一半记死，缺一半，这手艺就是个死的。”
苏尘把蜡块搁下，跟三样东西凑成一排。“这块蜡，我要。你架上看中哪样，说。”
女人眼又往货架上瞟。那眼神苏尘见多了，跟宋管事看玻璃珠一个路数。“那四支白的。”
“四支十八。”
“十八？你抢啊。”
“四支十八，你这块蜡算四块，剩十四，你拿话抵。”苏尘把账本往前推，“你说的那家也在找一对开，这话值八块。”
“八块？”她自个儿都乐了，“一句话八块？”
“一句话能让我少走半个月弯路，就值八块。你要觉得不值，蜡还你，换别的。”
女人盯着他看了好一会儿，伸手把账本拽过去，看那上头一行行的字。“你这人，”她把账本推回来，“像个账房。”
“我本来就是。”
“成。”她一捶柜台，“八块就八块。这块蜡连话，换你四支白的，十八。”
“封缝蜡四块，话八块，蜡烛十八。”苏尘一笔一笔写，“你还差六块。”
女人不慌，又从围裙底下摸出几枚石子，灰白灰白的，往柜台上一搁。苏尘数了数，收进抽屉。“两清。”
女人抱起四支白蜡烛，跟抱孩子似的，没急着下地窖，反倒凑过来看柜台上那三样东西。
“这半页纸，”她指了指，“你搁这上头压过？”
“你眼毒。”
“蜡活泛。”女人说，“你拿我这蜡，在那上头试一小块。”
苏尘怔了一下：“试什么？”
“试压。你别在店里压。”她抱着蜡烛往上托了托，“这柜台底下要是有缝，你一按，缝就动；缝一动，这页就压不上。要试，先试小的，留一留。”
苏尘低头看那页对开，看那枚没刻字的蜡印，再看手里这块封缝蜡。“你也知道这句话？”
“什么这句那半句的。”女人不耐烦地摆手，“我熬了一辈子蜡，缝动没动，手一按就知道。”
半晌，苏尘从抽屉里翻出复写纸，裁一小条衬在柜台正中，把对开压上去，四角压上四枚铜板。
“你说试一小块，”他指甲在那块封缝蜡上抠下一角，指甲盖大，“我试。”
他把那一角蜡搁在纸角，掌心按下去。
柜台底下传来一声极轻的闷响，像谁在很远的地方关了扇门。地窖口那道光暗了一分，灶上那支白蜡烛的焰子矮下去一截。
苏尘的手没抬，盯着那支蜡烛。焰子慢慢燃回来，比先前短了半寸。系统浮出一行字：【压印一次。再压，缝不认人。】
“得。”他抬起掌心。复写底上干干净净，那一角蜡印没有落下任何痕。
“不落？”女人凑过来看。
“不落。”苏尘说，“你说对了。”
他把蜡块翻过来，又抠下指甲盖大一角，走到门槛边。他没跨出去，一只脚稳稳踩在门内那道旧木槛后头，上半身探出去，那只手伸到槛外，掌心朝下，按在门槛外的青石上。
隔街那边，有人翻线页的轻响。苏尘没回头，他知道那是谁。手按下去，没有闷响，没有光暗，缝一点没动。
他抬手。青石上，那一角蜡留下半圈白痕。不是整圈，是半圈，从这头起，断在那头，断口齐得像刀切。
“咋是半圈？”女人蹲下来，指头在石面上蹭。
苏尘也蹲下去。半圈白，跟他账本那张纸角掀起来的形状一模一样，只是方向反着。“这蜡，”他慢慢说，“封的是一道缝。”
女人点头：“我早说了。”
“不是一件货，是一道缝。缝封上了，蜡就是缝；缝在哪，蜡就在哪。”
他站起来，往街那头看。石板路上，一个抱线页的后生停在几步外，低头，笔尖在纸上落了两行，不抬头，不喊话，转身走了。苏尘收回眼。
“这页，”他自言自语，“今天得挪窝。”
女人已经抱着蜡烛往地窖口去了，走到一半回头：“小子，你手里那半页，要是碰见对面拿着另一半的，别急着对。”
“为啥？”
“两半没凑齐之前，谁也不欠谁。凑上了，那就是债。”她半个身子下了台阶。
蜡户下去，光跟着暗了一层，随即慢慢亮回来，淡淡的一层，要等一夜才配得上原来的亮。苏尘把那块缺了两角的封缝蜡收进柜台最里头，拿块旧布裹了两层。
天光渐渐爬高。门槛外，沈青禾的影子从街那头飘过来，堪堪停在门槛外半步。“叫我来干嘛？”她手插在兜里。
“带句话，给卫照。”
“说什么？”
“问他，那半页在哪。”
沈青禾没应，先伸出一只手，掌心朝上。“价。”
“七块。”
“先付三块，我跑腿。找着人，带回话，你再付四块。”
“他要是找不着呢？”
“找不着，我那三块不退。跑腿钱。”她眼皮都没抬。
苏尘从抽屉里点了三枚石子搁到她手心，拿笔在账本边上添一行：欠沈青禾四块。“加句话，你跟他说，这页在我手里搁不长久，看他自己。”
沈青禾脚步停了停，回头瞟他一眼：“这句算搭里头，下回另算。”说完收了石子，转身走了。
日头偏西，她回来，仍旧站在门槛外半步。“找着了。”
“说。”
“就一句。”她把那枚石子掂了掂收进袖子，“你问的这半页，不在这条街上。他还说，别问，问了他也不说去哪。”
苏尘没吭声，低头看了一眼账本上那行欠账，拿笔划掉。“两清。”
“两清。”沈青禾退后一步，又退后一步，“带话加到五块，下回。”转身走了。
天擦黑。苏尘把那页对开、蜡印、半页纸收进柜台最里头那只旧木箱，盖好，压上铜锁。封缝蜡没进去，搁在柜台上，正落在三样东西原先摊着的位置。
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