街那头，那半点白还亮着。齐着一条直边，从半边卷帘门底下往里瞧，白得干净，黑也黑得齐。雨刚停，青石板泛着水光，那点白映在湿街面上，拖出一条长长的白，一直铺到门槛跟前。苏尘站在门里，脚跟贴住门槛内线，一手扶着柜台，没往外迈。外头的事不归他管，门锁着，圈就这么大，他认这个圈。
他退回柜台后坐下，把账本摊开，翻到新起那页「线」。那截焦绳还压在页角，压出个焦黑的印子，绳头散着两股，绞得死紧。焦味还没散，一缕一缕往鼻子里钻，混着门缝底下那股潮气，又苦又腥。门槛木上有道新蹭的浅痕，横在那儿，尾端翘起一点木刺，是他方才拿鞋尖蹭出来的。
先立规矩，他提笔，在「线」页顶头落了一行：线到尽头，先记账，不追。追是街上那个人的事，他管不着。
笔尖刚离纸，门缝里的光就暗了半格。有个影子压上那半点白，挡去半边。苏尘抬眼，来人已经站在门槛外，脚没进。
一个个子不高的老头，灰布褂洗得发白，袖口磨出毛边，肘上补过两块补丁，针脚密实，一行一行。脚下是一双布鞋，鞋底干干净净，半点泥没沾，鞋尖朝里，正正对着门槛。手里拎着个硬皮册子，边角卷起发黄，比店里那本旧账还旧。
苏尘先看他鞋底，再看袖口，最后落到那册子上。这三样是陆时行教的，看人先看这三样。这老头身上没水气，也没焦味，走得干干爽爽，袖口里还留着一点墨香。
来人没看他脸，先看柜台后那本摊开的账，隔着门槛，一格一格往下读。读到第三页，才开口。
“写到第三页了。”嗓子平，念账似的，“前两页，一笔一笔都清。第三页起，乱了。”
“你谁啊。”苏尘把笔搁下。
“对账的。”来人把册子搁在门槛上，摊开，“不管灯，不管线，不管买卖。我只管格子。你昨儿收了一截绳，绳该归账。”
苏尘往那册子上瞟了一眼。一页横分七格，前头几格里填着字，小得密，一格一格码得齐齐整整，靠末那几格空着。收账的先亮家伙，立规矩的先亮本子。这本子旧得发软，边角磨得没了一点棱，翻过千百回。是立规矩的。
“归哪本账？”苏尘问。
“两本。”来人伸出手指，在册子边上一格一格点，点得跟打拍子，“你一本，我一本。两本对上，这绳就算记下了。”
“绳不出店。”
“我不要绳。”来人把手收回去，指节上全是旧茧，“绳留在你店里。我只要一份能跟绳对上的底。”
苏尘心里转了个圈。这截绳，是守灯人按一百二十的价、当面留下的人情账。交出去，等于他刚收下的账，转手又卖了。他记着这笔，也认这笔，就是不卖这笔。
“底，我有。”苏尘说，“复写的，你收不收？”
来人的手指停在册子边上，头一回没了那点跟打拍子似的劲。
苏尘转身，从柜台底下摸出一盒复写纸、一方印泥。这两样是他方才跟系统张的口，进货二十六，一笔没含糊。蓝纸薄薄的，透着光，印泥是暗红的一坨，边上一圈干皮。他把两样摆上柜台，摆得端端正正。
“进店的东西，得有价。”他说。
“多少。”
“一盒纸，一方泥，报价二百六十。”
来人盯着那盒纸，没还价，从怀里摸出个布袋，抖出一堆灯盏似的小圆片，落在柜台上叮叮当当。他挑了挑，推出两摞，又拈起一枚最小的。那枚是黑的，边上缺了个小口。
“二百四十，数。”他把缺角那枚搁在最上头，“这枚，按二十抵。”
“这枚，见物不见数。”苏尘把话接住，提笔记下，“我记着它，不记它几个数。”
来人点头，比报价的时候还爽快。苏尘抽出两张纸，当中夹一张蓝的，铺在柜台上。他又把来人的册子拿过来，翻到空格那页，跟留底那张对齐，拈起印泥往格子上按。笔尖落下去，写那截绳的来路、颜色、长短、焦口深浅，一笔一笔，写得比平日还慢。
写完，他把上头那张揭开，两张纸并排摊在柜面上，字一模一样，一撇一捺都对得上。
来人伸在半空的手停住了。那根一直点格子、点得跟打拍子一样的指头，头一回没了着落，悬在那儿。
“两张。”他嗓子低了半度，“我一辈子写双份，靠的是抄。抄一遍，对一遍。你这个，一按下去，就是两张。”
“一按两张。”苏尘说，“你一份，我一份。”
来人又看了一眼那盒蓝纸，喉头动了动。他把自己那张揭走，折成小方块，夹进册子里。底下那张，苏尘自己留着。
苏尘把册子摊平，指着他：“绳归哪格。”
来人的指头又活了过来，一格一格点回去，落在靠末那一格上。“绳两头。”他慢慢说，“一头在守的手上，一头在照的手上。你收的这截，是守那一头。”
“守的和照的，一根绳？”
“一根绳，两个结。”来人把料子理匀了似的，“对上，就归账。”
苏尘提笔，在那行「照价赔一百二十，记名下」后头，补上一个名，一行日子。名是他听来的，就一个字：守。他没多问来人的名，来人也没报。笔落下去，那道一直欠着的账，头一回有了名分，由暗转明。
挂完账，苏尘指了指册子末格：“第七个位置，是街上哪块地方？”
来人摇头：“账上的位次。街上没有它的地界。”
苏尘顺着他的指头看过去。末几格里，有一格填着字，后头那一格空着。
“七填上了。”来人的目光在空格上停了停，“八还空。”
“守的那头，手里还攥着个铜的，磨得溜圆。”
来人的目光往册子上偏了偏。“一对里的半边。”他说，“另半边，在册子上。”
苏尘等着下半句，来人把册子合上，一句话再不多给。门外脚步响，陆时行从街面回来，站在门口，没越门槛。他肩头淋了些雨，袖口挽着，手里捏着一小截磨圆了头的粉笔。他先看那老头的鞋，再看袖口，末了扫过册子卷起的边角，心里有了数。
“街口有人打听。”他把话摊开说，不多不少，“问这儿是不是七号。”
“几个？”
“一个。”陆时行收回眼光，“问完就走，没回头。我绕过去，没答。”
苏尘提笔，在账本上给陆时行记了一笔：街口挡人一回。写完，他抬头看陆时行：“这老头，你怎么看。”
“对账的。”陆时行说，“量的人，如今守线的。”
苏尘把那笔账添完，点了下头：“街上那条线，往后归你守。”
陆时行没应声，往门框边挪了半步，站到门里门外那道界线上，脚跟贴着内线，站法和苏尘一模一样。
门槛上那老头把册子收进怀里，起身。他走到门槛外头站定，抬手在那半边白上按了一下。那点白灭了半边，剩下半边还亮着，照着门槛外那一小块湿石板。
他拎着册子走了。布鞋踩在青石板上，一点声都没有，一步一步走进街那头的黑里，被那半边白的光送了一程，就再看不见。
苏尘低头，摊开自己留的那份联。纸上是他的字，一笔一划都对得上。可他看到末了，笔下顿住，最底下多出一行，字细小，笔锋软，跟他不是一路。
那行写着：第八个位置，还空着。
门外那半边白还亮着。苏尘盯了很久，把联折好，夹进账本里，压在那截焦绳上头。
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