二零零四年，开春。
沈渊把最后一捆书搬进新据点的阁楼时，右眼余光里数着台阶。左眼上缠着的布带换了条新的，洗得发白，结打在耳后。六年了，他已经习惯一只眼看世界。
一只眼也够用。
据点设在北美西北一座旧林场，木栅栏圈着三排屋，烟囱从早到晚不熄火。这里住过的人换了好几茬，有些走了，有些留下，有些在外面的任务里再没回来。门口那块木牌是老雷亲手削的，上头两个字，写着灯塔。
又在搬书。老雷靠在阁楼门框上，左肩比右肩低一点，那是浣熊市下水道留下的旧伤，阴雨天会疼，上面要塌了，你那些破本子比人命还金贵。
本子不吃饭。沈渊把书摞齐，人要走，本子留下，下回来的人用得上。
老雷嘿了一声，扔上来一封信。牛皮纸，封口压着火漆，没署名。
三天前到的，走的老路子。老雷说，落款我没见过，画了个太阳，半个。
沈渊拆开。信纸只有一张，字是打字机打的，力道很深：
信里写：西班牙，山村。一名要人被掳，地方封闭，官方的人进不去。我们的人进去两拨，没一个出来。想请灯塔那位看一眼。报酬随便开。
末尾一行小字：被掳的人姓格拉汉姆。
沈渊捏着信纸，在窗边站了一会儿。
总统的闺女。老雷在身后开口，声音沉下去，这几天广播里在播，说失踪了。官方压着，没敢承认是让人绑走的。
一个总统的女儿，怎么会绑到西班牙山里去。
所以才邪。老雷说，送信的什么来头？
沈渊把信纸翻过来。背面还有一行手书，墨水颜色不同，字迹他认得。
——是我做的保。来一趟。里昂。
他把信纸搁在窗台上，右眼看着外头那片林子。
六年。这个数字他自己很少去算，只有在看见豆豆蹿高的个头、看见老雷鬓角添的白、看见自己换下来的布带一条比一条旧时，才会想起来，从浣熊市出来，已经六年了。
这六年他没闲着。
核爆之后，外头的世界没有立刻变好。头两年最乱，T毒在好几处地方冒头，今天是一座港口，明天是一段难民营，谁也说不清源头。官方的机器转得慢，总有一些事它够不着、不愿碰，或者干脆装作没看见。那些事，最后都顺着各种拐弯抹角的路子，送到灯塔来。
他接过的委托，十桩里有九桩沾寄生。
不是为了钱。钱在这种世道不值钱，值钱的是药、是干净的水、是一条能走的路。他接这些，是因为每一次有人被什么东西从里头吃掉，他都能往归人那条线上多摸到一寸。
可六年下来，那条线断了又断。
索恩留下的存储片他听了不下百遍。归人。一个代号，两个字，和零号样本页同源。他查过所有能查的旧档，托过所有能托的人。保护伞倒了，档案流散各地，有些被官方封死，有些被人抢先买走。他摸到过几条疑似的线——一个在东欧出没的影子，一份没有名字的解剖记录，一笔从瑞士银行转出去、又凭空消失的经费。每条线走到尽头，都是空的。
对方像是在世界上根本没有留过脚印。
又或者，对方根本不在他能找的地方。
在想那个代号？老雷看他神色就知道。
想了六年了。沈渊把信纸重新折好，再想下去也不会从天上掉下来。倒是这封信——西班牙，封闭山村，进去的人有去无回。你觉不觉得，这味道太熟悉了。
老雷脸色一变：你是说，又是火种那一摊子？
保护伞没了，东西还在。沈渊说，病毒会换包装，会换地方，会换一批穿不同袍子的人。可从里头拴住一个人的手法，我闭着眼都认得。
他下楼的时候，顺手从墙上取下那个旧布包。包里装着他这些年攒下的家伙——几把打磨过的短刃，一套最细的银针，几本写满字的小册子，还有那本封皮磨烂的《视值账》。账页翻过一半，后头大半是空白的。他已经很久不用往上记了。永恒万花筒成型那夜起，剩下的光被锁死，软耗虽还会让他眼花，却再也掉不下去。
这是他敢接这些事的底气。
也是他六年里，唯一一点踏实的东西。
林场外的土路在午后扬起细尘，一辆旧吉普停在栅栏外。下车的人比六年前高了，也硬了，西装外套底下别着东西，走路带风。金发剪短，脸上有了棱角，只是笑起来还剩一点当年警局新人的样子。
你倒是一点没变。里昂仰头看着阁楼上的人。
你变了不少。沈渊下楼，两人在院子里站定，没有拥抱，只是各自在对方肩上捶了一拳。
特勤局。里昂拍了拍证件，她是我的保护对象，在放学路上让人换走的。换人的手法干净，车烧了，监控断了，一路追到西班牙，线断在那片山里。
官方进不去？
那地方不认官方。里昂说，我们的人以游客身份进村，第一天还通电话，第二天电话就断了。再派人，连村子都没走出来。上头要压时间，不能动用军队，不能闹大。我跟他们提了你。
沈渊看了他一会儿：你知道我现在什么价。
我知道。里昂收了笑，我还知道，这六年但凡沾寄生两个字的事，你都接。你在找东西。
院子另一头，克莱尔抱着一摞床单从屋里出来，看见里昂，脚步一顿，随即笑骂了一句，过来就是一拳捶在他胳膊上。大刘在修拖拉机，抬头喊了声谁来了，嗓门惊起林子里一群鸟。陈敏在厨房窗口探出头，问客人留不留饭。
里昂看着这座院子，看着烟囱、木牌、跑来跑去的孩子——豆豆已经长到他腰那么高了，后头还跟着两个更小的。
越快越好。里昂顿了顿，就你跟我。人多目标大，那村子不对劲。我看过最后一张照片——进村的探员拍的，全村人站在广场上，脸朝着同一个方向，没有人眨眼。
沈渊没说话。他抬手解下左眼上的布带，换了条更结实的，重新扎紧。
我的东西，路上跟你说。他往屋里走，先吃饭。陈敏做的饭，错过这顿，下一顿不知道在哪儿。
里昂跟在他后头，走到院心又停下，回头看了一眼那块木牌。
那顿饭吃得长。
陈敏炖了一锅豆子，烤了黑面包，还从地窖里翻出一截存了很久的香肠，切得薄薄的，码在客人碗里。豆豆坐在里昂旁边，一句一句问外头的事，问大城市有没有这么高的楼，问飞机能不能贴着山飞。两个小的够不着桌子，克莱尔把他们抱在膝上，一口一口喂。
里昂吃得很慢。他说这六年在各种地方吃过各种东西，压缩饼干，冻硬的罐头，掺了沙的米饭，没有一顿像这顿。
因为这儿有人等你吃完。沈渊说。
里昂没接话，把碗里的香肠夹了一半给豆豆。
饭后，老雷把一个铁盒推过来。里头是几张不一样的证件，几管封装好的药剂，一小卷当地现钞，还有一把叠得整齐的旧地图。
用得上的都备了。老雷说，药留了双份。你那只眼虽说是锁住了，软耗起来还是会花，别逞强，到点就歇。
知道。
还有。老雷从怀里摸出一张折了四折的纸，纸边都磨毛了，当年在浣熊市，我答应过班里兄弟，给他们家里捎话。这些年捎了大半，还剩两家，地址总变。你这趟走得远，要是顺路……
沈渊接过纸，展开看了一眼，叠好，放进贴胸的口袋。
不顺路也找。他说，应下的事。
灯塔。里昂又念了一遍。
黑的时候，沈渊头也不回，总得有个亮的地方。
那天傍晚，吉普重新上路，往机场开。老雷靠在栅栏上目送，没问什么时候回来。他只是抬手，在自己左肩旧伤的位置按了按，像是替这趟远行先疼了一下。
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