凌晨五点半，闹钟还没响，毛利平的眼睛已经睁开了。
习惯了。前世的二十二年加上这六年的训练，身体比脑子醒得更早。他掀开被子，赤脚踩在地板上，窗外天刚蒙蒙亮，东京三月的清晨还带着一层薄薄的凉意。
他穿上运动裤，套了件白色背心，拉开门走出去。
经过厨房的时候停了一下，打开冰箱，拿出昨天就揉好放在冷藏室发酵的面团。面团发得正好，手指按下去回弹缓慢，带着一股麦香和酵母的气味。
肉馅是昨晚调的，猪前腿肉剁碎，拌了葱花、姜末、酱油和一小勺花椒水，顺时针搅了三百圈。
他知道这个国家的人早餐吃米饭、味噌汤和烤鱼，但他是华国人，前世是，这辈子也是。有些东西刻在骨头里改不掉，他也不想改。
把面团搓成长条，切成剂子，擀成中间厚边缘薄的圆皮，包馅，捏褶。十八个褶，一个一个均匀排开。
包了十六个，摆了满满一蒸笼。锅里的水已经烧开了，他把蒸笼架上，盖好盖子，在旁边的纸条上写了几个字，压在水杯下面。
「妈，包子在锅里，蒸十五分钟，关火焖三分钟。我上天台了。」
他换好鞋，背上一个黑色帆布长袋。
楼梯间很安静，整栋公寓还在沉睡。他推开天台的门，三月的风迎面灌进来，带着城市清晨特有的气息，微凉的空气、远处汽车尾气的余味、楼下雨后泥土的潮意。
天台空无一人。水泥地面铺了一层细碎的砂砾，墙角堆着几盆半枯的花草，护栏上挂着不知道谁晾的床单，被风吹得轻轻鼓起来。
他把弓袋放在一边，拔出木刀。刀身是白橡木做的，表面涂了一层桐油，握把处缠着黑色棉绳，已经被汗渍浸得有些发暗。
刀身长度约一米零五，重量一斤出头，重心在护手前十二公分处，挥起来刚好顺手。
他站定，闭眼。呼吸沉下去，从喉咙到丹田，一呼一吸之间胸膛的起伏逐渐放缓，心跳从每分钟六十降到五十，再降到四十五。这不是刻意控制，而是自己的节奏。
然后他动了。
右脚前踏，左脚跟擦着地面跟进，髋部扭转的同时右臂带动木刀从腰间斜向上劈出。
刀刃划破空气的声音像一道短促的口哨，紧接着是第二刀，第三刀。他整个人在天台上旋转、突进、急停、变向，步伐没有固定的套路，每一刀都根据前一刀的轨迹自然衍生。
这不是剑道比赛里的得分动作。这是杀人技。
前世他练了十二年武道，八年跟小镇上的一位老头，每天四点半起床，跑五公里，扎马步，打沙袋，对练。
后来进了空军大学，学校那位神秘的格斗教官又多教了他四年。
那时候他在人体极限处磨自己，气劲贯发练到极致，一刀能劈断十块块叠起来的青砖，速度能追上普通人挥拳的三倍。
现在，两世的记忆融合在一起，再加上枪侠系统对精神和身体的持续反馈，那些曾经需要反复揣摩才能触到的境界，变得像呼吸一样自然。
他已经进入了武道的第三阶段，神。
前三刀只是热身。第四刀起，他的意念变了。天台还是那个天台，但在他脑袋里，面前不再是一片空旷的水泥地，而是一道陡峭的悬崖，崖壁上风如刀割，头顶乌云压顶，一条苍青色的巨龙正从云层中探出半截躯体，鳞片泛着冷光，龙目灼灼如炬。
他左脚蹬地，整个人腾空半尺，手中木刀自下而上撩出。这一刀不再是劈砍的姿态，而是一道斜贯长空的弧线，刀刃末梢颤动出一串细碎的嗡鸣。
「秘剑流星闪。」
捏剑蓄力，他的左手指节猛然收紧捏住刀尖，右手虎口处的肌肉瞬间隆起，蓄力。
然后是流，滑柄延长攻击距离。最后是二指夹刀—食指和中指在刀身即将脱离手掌控制的最后一瞬夹紧，把所有的离心力集中到刀尖那一个点上。
三合一。木刀变成了一条高速甩出的鞭子，速度是普通挥刀的四倍以上，攻击范围覆盖了前方五米内的所有空间。
木刀落下的瞬间，五米外一个立在地上的木靶，巴掌宽、两指厚，发出一声清脆的啪，从正中断成两截，上半截翻了个跟头摔在地上，断面平整得像被锯子切开的。
成了。
他收住刀势，站在原地，赤着的上身全是汗。白色背心早就脱了，扔在弓袋旁边。皮肤暴露在三月的冷空气里，毛孔张开，热气从每一寸肌理中蒸腾出来，在晨光中形成一层薄薄的水雾。
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