伦敦这雨下得没完没了。
林墨缩在大英博物馆员工通道的屋檐底下，黑框眼镜滑到了鼻梁中间。他把眼镜往上推了推，手里那本祖传的线装笔记已经被雨气浸得发软了。翻到最后一页，祖父三个月前在病床上写的字，墨迹早就晕开了：
“罗盘亮了，桥就该搭了。咱们家守了三百年，等的就是这天。”
桥？
林墨盯着那个字看。雨斜着飘下来，在镜片上溅开细密的水珠。
手机突然响了，王胖子的大嗓门从听筒里炸出来：“老林！你还搁博物馆泡着呢？今晚迎新派对，姑娘可多了！”
“论文没弄完。”
“又论文！”王胖子那语气，恨铁不成钢，“你来伦敦都一年了，天天不是图书馆就是博物馆，能不能活泛点儿？”
林墨没接话。他目光越过雨幕，落在博物馆三楼那扇亮着灯的窗户上。
那儿是东方文物修复室。今晚，那个青铜罗盘要在那儿第一次露面。
挂了电话，雨下得更密了。林墨把风衣领子拽紧了些，怀里的笔记本忽然传来一丝暖意——那是文气在自然流转，普通人顶多觉得这本子保存得好。
祖父说得对。有些桥，总得有人去搭。
哪怕搭桥的人自己心里也没谱，不知道第一块砖该往哪儿搁。
傍晚六点，雨还没停。
“古今堂”那扇木门推开的时候，门楣上的铜风铃叮叮当响了一阵。店里光线昏黄，博古架上的瓷瓶瓦罐都泛着温润的光。空气里有檀香的味道，还混着老纸页特有的气息。
“张爷爷。”
柜台后面，穿藏青唐装的老人抬起头。圆脸，眼睛眯成了缝：“小墨来啦？巧了，水刚烧开。”
老人泡茶的手很稳。岩茶的焦香味从紫砂壶嘴里飘出来，在茶桌上袅袅地散开。
三杯茶喝完，老人忽然开口问：“三楼那个罗盘，见着了？”
“昨天去看了十来分钟。”
“觉着怎么样？”
林墨端起茶杯，想了想才说：“西汉的工艺，星纹刻法带点楚地的影子。可是二十八宿的排位……跟现在能查到的汉代星图都对不上号。像是被人故意打乱了。”
张老爷子笑了，眼角的皱纹堆了起来：“打乱？不对。那是另一套排法。”
他从抽屉里摸出一张拓片。宣纸黄得厉害，上面的篆字已经模糊不清了：“三年前陕西出过一处汉墓，墓主是个方士。碑文上说：‘星移斗转，天门再开时，司南指路，指的不是路，是桥’。”
林墨接过拓片，手指摩挲着那个“桥”字的刻痕。博物馆里那个青铜罗盘，正式名称就是“司南”。
“博物馆那边，”老人压低了声音，“最近不太平。上周有个穿黑袍的老家伙，天天来转悠。身上那股味儿……像陈年的坟土掺了硫磺。”
“巫师？”
“不止。”张老爷子摇摇头，“昨儿半夜我起来，瞧见博物馆方向闪过一道青光——不是闪电。是那种青里透黑的光，像铜器烂透了返出来的锈色。”
话刚说完，林墨怀里的笔记本突然烫了一下。
他脸色没变，端起茶杯一饮而尽：“茶真好。爷爷，我得走了，今晚预展，导师给了我旁听证。”
老人盯着他看了好几秒钟，慢慢点了点头：“去吧。记着啊，旧桥塌了不怕，怕的是有人宁可桥塌了，也不让别人修新的。”
林墨推开店门，走进雨里。
右手插进风衣口袋，指尖在笔记本封皮上轻轻画了个“御”字的起笔。
文气悄悄流转起来。那些落在身上的雨丝，在快要碰到衣服的时候，悄没声儿地滑开了。
祖父教的第一课就是这个：文道修行，就在日常里头。呼吸是练气，走路是踏罡，写字是画符，说话是念咒。
可祖父没教他，当日常里突然冒出“腐铜青光”和“宁毁不修”的人时，这份日常，还能撑多久。
晚上七点半，博物馆东方展厅。
二十来个受邀学者压着嗓子交谈，空气里飘着各国语言和古龙水的味道。林墨站在人群边上，白衬衫、卡其裤、黑框眼镜，一副标准研究生模样，不起眼。
但他眼睛一直没离开展厅中央那个玻璃柜。
青铜罗盘躺在黑丝绒上，直径九寸，厚半寸，边上一圈十二道凹槽。中间那把勺形指针在专业灯光下泛着幽绿的光。奇怪的是，指针没指着南北，斜斜地对着东墙——那面墙上挂着一幅唐代敦煌星图的复制品。
“真迷人，是不是？”旁边响起一个温和的女声。
林墨偏过头。是位银发梳得一丝不乱的老夫人，胸前挂着牛津大学的教授证：“艾德勒博士，研究古代天文的。你是……”
“林墨，伦敦大学，研究方向是汉代符箓纹样。”
“啊，那个有名的‘符号学书呆子’。”艾德勒博士笑了，“我学生提过你，说你在研讨会上指出大英图书馆那批敦煌卷子分类错了——依据的是墨渍渗透和纸张纤维走向，不是内容。”
林墨微微点头：“辨真伪，细节不会骗人。”
“那么，”老教授凑近了些，声音压得更低，“你觉得这个罗盘……真吗？”
这问题不寻常。
林墨推了推眼镜：“材质、锈色、铸造痕，都是西汉的特征。可是……”
“可是什么？”
“可是它的‘气’不对。”话一出口，林墨就知道说漏嘴了。
艾德勒博士的眼神变了。那种学者式的温和褪了下去，露出某种锐利的东西：“气？你指的是……”
“博物馆的恒温恒湿系统，”林墨赶紧转开话头，“会让金属产生细微的应力变化。我说的是这个。”
老教授盯着他看了好几秒，忽然又笑了：“观察很细。年轻人，你对‘气’挺敏感。”
她转身离开，步子优雅。林墨注意到她左手无名指上戴着一枚戒指——黑曜石底子，嵌的不是宝石，而是一小块刻满微型符文的骨片。
巫师家族的标记。而且道行不浅。
就在这时，展厅的灯光忽然暗了一下。
不是停电。像是有什么东西把光吸走了一部分。人群里响起低低的惊呼，林墨却猛地转头看向罗盘——
青铜指针在没人碰的情况下，自己缓缓转了十五度。
玻璃柜里头，浮起一层淡淡的青光。
预展草草收场了。
学者们议论着“电压不稳”“线路老化了”，三三两两散了。林墨故意留在最后，等展厅空了，他走到玻璃柜前，弯腰细看。
青光已经没了。他掏出手机，正要拍——
“请勿使用电子设备。”冰冷的声音从身后传来。
不是保安。
林墨慢慢直起身，转过来。五米外站着三个人：黑袍老者，脸瘦得像骷髅；红发女人，指尖噼啪闪着电火花；中间是个穿西装的中年人，笑容标准得像酒店大堂经理。
“林墨先生，”中年人开口，英语带着法国腔，“我们是博物馆的特聘安全顾问。抱歉，非开放时间，请您离开。”
“预展时间到九点，”林墨看了眼手表，“还有二十分钟。”
“计划有变。”红发女人一挑眉，指尖的电光又爆了一声。
黑袍老者没说话。但林墨感到一股阴冷的气息漫过来，像无形的触手探向他的脑子——
读心术？
他深吸一口气。
祖父教过：文道修行，心正身就正，身正邪不侵。而最基础的“正心”法子，就在蒙学读物里。
“子不语怪力乱神。”林墨用汉语轻声念出，字字清晰。
七个字。
展厅里的温度一下子回升了。黑袍老者退了半步，深眼窝里闪过一丝惊疑。红发女人指尖的电光晃了晃，差点灭了。
中年人笑容没变，但眼神冷了：“有趣的……谚语。林先生，我们真的需要您离开。”
“我这就走。”林墨收起手机，往出口去，步子不慌不忙，“不过建议你们查查柜子的湿度传感器——刚才冒青光的时候，读数肯定有异常。毕竟，青铜器在特定湿度下会产生电化学发光，对吧？”
他推开展厅门，走进走廊。
身后，那三人没跟来。
但林墨知道，这事儿没完。
晚上十点，雨更大了。
林墨撑着伞走出博物馆侧门，拐进一条僻静的小巷——这是回公寓的近路。雨点砸在石板路上的声音盖过了很多杂音，但盖不住那种被盯着的寒意。
巷子走到一半，路灯坏了。
黑暗像浓墨一样泼下来。林墨停住脚，伞沿往上抬了抬。
前面五米，黑袍老者从阴影里显出身形，骷髅脸上挂着古怪的笑：“教中文的……还是别的什么？”
“迷路了？”林墨问。左手悄悄伸进风衣口袋。
“把你知道的、关于罗盘的事儿说出来，”老者声音沙哑，“谁派你来的？东方哪个家族？还是那些自以为是的‘修真者’？”
林墨没吭声。对方知道修真者——这不是普通黑巫师。
“不说？”老者抬起枯瘦的手，掌心腾起一团绿火，“那我自个儿看。”
绿火化成三条毒蛇似的火线，直射过来。
太快了。
林墨来不及掏笔记本，来不及画符。他几乎是本能地后撤半步，右手在空中虚划——握笔的姿势。
文道修行三年，他从来没在实战里用过真正的攻击术法。祖父说过：“不到要命的关头，不能用。”
现在，算要命的关头吗？
火线已经扑到面前。
林墨张口，七个字脱口而出。这一次，他往里灌了文气：
“子！不！语！怪！力！乱！神！”
每个字都像实心的锤子砸在空气里。
第一个字出口，绿火蛇线一滞；第二个字，火焰明灭；第三个字，老者闷哼；第四个字，火线倒卷；第五个字，黑袍鼓荡；第六个字，踉跄后退；第七个字落下——
轰！
不是爆炸，是某种规则的震动。巷子两边墙上的雨水被分开，形成一个直径三米的真空半球。老者被无形的力量狠狠推撞在墙上，绿火熄灭，嘴角渗出血丝，眼睛里全是难以置信。
“言……言灵？儒道的人？不可能，这一脉早就——”
话没说完，远处传来警笛声。
老者恶狠狠地瞪了林墨一眼，身形往阴影里一融，不见了。
林墨站在原地，喘了口气。右手微微发抖——不是怕，是文气透支了。用普通人的身子驱动“言出法随”，哪怕只是最基础的七个字，负担也大得超乎想象。
他蹲下身，捡起老者掉下的一枚骨片。上面刻着扭曲的符文，中间是个眼睛图案。
纯血会的标记。张老爷子提过，欧洲最极端的巫师组织，主张“净化血脉，驱逐异类”。
他们盯上罗盘了。
而自己，已经进了他们的视线。
凌晨一点，公寓窗前。
林墨没开灯，指尖摩挲着那枚骨片。雨水在玻璃上弯弯曲曲往下淌，映着伦敦的夜光。书桌上摊着笔记本，祖父的字迹在月光下泛着旧黄：
“文道七境：书法、绘画、琴心、棋局、诗魂、文宗、圣贤。你天赋在‘言’，该从诗魂境入手。但记牢，诗魂不是耍嘴皮子，是心里有义。义不立，言不成法。”
今晚他用了“言”，可那是真正的诗魂境吗？
不，只是模仿。真正的诗魂，得有自己的“诗”，自己的“魂”。
他翻开新的一页，提笔蘸墨——真正的松烟墨，祖父留下的老墨锭。
笔尖悬了半天，落下第一行：
雨夜伦敦塔影斜，青铜司南指旧阶。
停住了。不够。这是写景，不是写心。
窗外，乌云裂开一道缝，月光漏下来，正好照在桌角那本《论语》上。林墨忽然想起祖父病重时说的最后一句话：
“墨儿，桥可以塌，但修桥的心不能死。咱们天机门守了三百年，等的不是桥，是愿意修桥的人。”
笔尖再动：
谁言天堑无通路，且看愚公移山来。
诗成的刹那，纸张上泛起一层微弱的白光。字迹好像活了过来，墨香散满整个屋子。
不是攻击，不是防御。是一种……确认。确认自己的路，确认自己的“义”。
手机屏幕亮了。王胖子发来一堆派对照片：“你没来亏大发了！”
林墨回了个笑脸，然后打开另一个加密相册——里头是父亲二十年前在欧洲拍的照片。最后一张是在某座古堡前，年轻的父亲搂着一个金发男人的肩膀，两人都在笑。照片背面有一行小字：
“卡塞尔，我的朋友，也是我的对手。但我俩都相信，东西方之间该有座桥，不该是墙。”
父亲失踪后，这张照片是唯一的线索。卡塞尔，德国一个古巫师家族，三年前全族覆灭，原因不明。
而灭门的时间，正好是青铜罗盘在德国黑市出现的时间。
所有线索开始往一块儿收，像一张正在收紧的网。
林墨看向窗外。雨渐渐停了，东边天际透出鱼肚白。今晚的袭击只是个开始，罗盘正式展出在三天后，到时候盯着它的，绝不止纯血会一家。
他需要帮手，需要消息，需要更系统地掌握力量——
在真正的风暴到来之前。
笔记本合上时，最后一丝白光隐进了封皮里。
书桌角落，那枚纯血会的骨片，不知什么时候裂开了一道细缝。
像被什么东西从里面震碎了。
晨光刺破了云层。
伦敦醒了。
而某些沉睡了很久的东西，似乎也正在醒来。
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