日子在饥饿与寒冷的缝隙里艰难地向前爬。
有了名字的新阳和明月，依然要为下一顿吃什么，晚上睡在哪里发愁。
但好像有什么不一样了。
每次新阳喊“明月”，每次明月回应“新阳哥”，两个孩子的心里都会莫名地踏实一点。
他们在这个世界上，有了确切的称呼，有了可以互相回应的存在。
这天下午，阳光难得有些暖意。
新阳带着明月，在城西一片待拆迁的居民区附近转悠。
这里的垃圾堆往往能翻出些“好东西”：半件还能穿的旧衣服，没漏底的塑料盆，偶尔甚至能找到半包过期但还没发霉的饼干。
明月跟在新阳身后，眼睛仔细地扫过每一个散发着复杂气味的垃圾堆。
她的目光忽然停在了一堆被雨水浸透又晒干的废纸壳和旧书本上。
“哥，你看！”
她小声叫道，蹲下身，从一堆烂菜叶下面抽出一个厚厚的，湿漉漉的本子。
新阳凑过来。
那是一本《新华字典》，塑料封皮已经开裂，书页被雨水泡得发胀变形，粘在一起，边角还长着霉点。
它太破旧了，连收废品的都懒得要，被随意丢弃在这里。
新阳的眼睛却一下子亮了。
他见过这种书。
在路过小学门口时，他看见那些穿着整齐校服的孩子，书包侧面的网兜里就插着这样的书，只是他们的更新，更干净。
他知道这是用来查字的，是认字的人才会用的东西。
他小心翼翼地从明月手里接过那本字典，像捧着什么易碎的珍宝。
字典很沉，散发着霉味和尘土气。
他用袖子使劲擦了擦封面，露出模糊的“新华字典”四个字。
“这个有用！”
新阳的声音里带着压抑不住的兴奋，“明月，我们可以用这个学认字！”
“学认字？”
明月眨着眼睛，看着那本破旧的大书，又看看新阳闪闪发亮的眼睛。
她想起偶尔经过书店橱窗时，看到里面整齐排列的漂亮图书；
想起在街上看到的各种招牌、广告牌上那些神秘的方块字。
那些字代表着另一个她完全不懂，却又隐隐向往的世界。
“对！学认字！”
新阳把字典紧紧抱在怀里，仿佛抱着改变命运的钥匙。
“认了字，以后看路牌、看说明就不会错，就能懂更多道理！”
他没说的是，他模糊地觉得，认字，也许是明月将来能够走出这片泥潭的唯一途径。
他们又翻找了一会儿，收获寥寥，但有了这本字典，两人都觉得今天运气简直太好了。
新阳脱下自己那件破外套里相对干净的一层内衬，仔细地把字典包好，这才郑重地揣进怀里，贴着心口放着。
他们新的“家”暂时安在城外一座废弃的山神庙里。
庙很小，早就没了香火，塑像斑驳倒塌，到处结着蛛网，但至少能遮风挡雨，比桥洞强得多。
庙墙是粗糙的土坯墙，表面石灰剥落，露出里面的黄泥和稻草。
晚上，借着从破窗户透进来的月光，新阳小心翼翼地翻开那本字典。
书页粘得很紧，他不敢用力撕，只能一点点用手指蘸着唾沫（后来明月制止了他，用小碗装了清水），极有耐心地一页页掀开。
很多字迹已经模糊，但他依然如饥似渴地看着那些排列整齐的方块字和旁边的拼音字母。
他最先找的，是“明”和“月”，然后是“新”和“阳”。
他用手指一遍遍临摹着那几个字的笔画，嘴里无声地念着。
第二天，新阳在外面“干活”时，特意留意，在建筑工地附近的垃圾堆里，找到几截长短不一的粉笔头，有白的，还有一截红色的。
他如获至宝地带了回去。
“明月，来！”
傍晚，在庙里，新阳招呼着正在整理他们仅有的“家当”（几块破布和捡来的碗筷）的明月。
他选了一面还算平整，石灰剥落不那么厉害的庙墙，用那截白色粉笔头，用力地，歪歪扭扭地写下了两个大字：“明月”。
笔画很生硬，“月”字的那一钩写得像把镰刀，但确确实实是字。
明月跑过来，看着墙上那两个字，眼睛一下子睁圆了。
她认得，那是她的名字！是哥哥写出来的！
“这是你的名字，‘明——月——’。”
新阳指着墙上的字，一个一个地念，声音很慢，却很清晰。
“明……月……”
明月跟着念，伸出小小的手指，悬空跟着笔画描摹，眼神里充满了新奇和专注。
“对！”新阳很高兴，又在旁边写下“新阳”两个字。
“这是我的。”
从那以后，这座破败的山神庙，就成了他们独一无二的“学堂”。
每天，只要有一点空闲，新阳就会对着那本残破的字典，艰难地辨认、记忆，然后用粉笔头在墙上练习。
他学得很吃力，很多拼音看不懂，意思也不明白，全靠死记硬背字形。
但他有股狠劲，一个字写十遍、二十遍，直到勉强记住。
然后，他再把自己刚学会的，教给明月。
“这个字念‘人’。”
新阳在墙上写下一个简单的“人”字，比划着。
“你看，一撇，一捺，像一个人站着。两个人就是‘从’，一个人跟着另一个人。很多人就是‘众’。”
明月蹲在他身边，托着腮，看得目不转睛。
“一撇，一捺……”她喃喃重复。
新阳想了想，很认真地说：
“人字就是要互相支撑。就像我们俩，你靠着我，我撑着你，才能站得稳，活得下去。”
明月似懂非懂地点点头，但她记住了“互相支撑”。
她学得比新阳快得多。
同样的字，新阳要写很多遍才勉强记住，明月往往看几遍，跟着写几遍，就记住了。
她的字虽然也歪歪扭扭，但笔画间有种新阳没有的灵秀气。
她对那些方块字有着天生的好奇和亲近感。
有一天，新阳在字典里翻到了一个复杂的字，他看了半天拼音，试着念：“ài……爱？”
“爱是什么？”明月问。
新阳挠挠头，他其实也不太明白。
他看看字典上简单的解释，又看看明月，努力组织语言：
“大概……就是心里老想着一个人，想把最好的都给她，怕她饿着，怕她冻着，怕她不见了……嗯，就像我对你那样。”
明月听了，眼睛转了转，忽然指着那个“爱”字说：
“哥，你看这个字，里面有个‘心’，下面还有个‘友’。是不是说，因为有个人把心放在你这里了，你们就成了最好的朋友，这就是爱？”
新阳愣住了，他低头仔细看那个“爱”字，果然，结构正如明月所说。
他心头猛地一热，看着明月亮晶晶的，充满探寻的眼睛，重重地点头：
“对！你说得对！就是这样！”
他忽然觉得，明月比自己聪明多了。
她不但学得快，还能想到自己想不到的东西。
墙壁上的字渐渐多了起来。
从简单的“天、地、人、口、手”，到稍微复杂的“日、月、山、水、木”；
再到他们的名字；
以及“家”、“饭”、“暖”、“好”、“学”这些充满渴望的字眼。
白色粉笔写满了，就用那截珍贵的红色粉笔写重要的字，比如“明月”和“新阳”。
斑驳的土墙被这些歪斜却充满生命力的字迹一点点覆盖，形成一幅奇特的，只属于他们两个的画卷。
新阳常常一边搓着因为干活而粗糙开裂的手，一边看着明月专注地在墙上练习新学的字。
她微微蹙着眉，小脸因为认真而显得格外严肃，粉笔划过墙壁发出细微的沙沙声。
有时她会因为写错了一个笔画而懊恼地跺脚，擦掉重写；
有时写对一个难字，她会开心地回头朝他笑，笑容比庙外偶尔透进来的阳光还要明亮。
就是在这个时候，看着这样的明月，一个新生的，无比坚定的念头，像破土的树苗，在新阳心里扎下了根，并且疯狂生长。
他想起路过那些漂亮学校时，听到里面传出的琅琅读书声；
想起看到那些和明月差不多大的女孩，穿着干净的校服，背着书包，被父母牵着手送进校门的样子。
他的明月那么聪明，那么爱学，她不应该永远对着这面破墙，用捡来的粉笔头写字。
她应该坐在明亮温暖的教室里，有真正的老师教她，有干净的课本，有更多的伙伴。
这个念头让他浑身发热，又让他感到一阵沉重的压力。
他知道那需要很多很多钱，是他现在根本无法想象的数字。
但看着明月映着墙上字迹的、发光的侧脸，他在心里，对着那面写满字的墙，也对着自己，默默发誓：
“我要让她像城里那些孩子一样，坐在真正的教室里读书。”
无论有多难。
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