顾云深的手还贴在烧饼上，那股热度没有散。他低头看着布包里的古卷碎片，刚才指尖碰到纹路时的震动还在掌心回荡。这不是错觉，也不是巧合。
他把布包放在膝盖上，用左手一根根手指压住边缘，不让风掀开。右眼的伤疤已经结痂多年，但左眼此刻却有些发胀，像是有东西要从里面往外顶。他没动，也没闭眼，只是盯着古卷表面那道细线。
它比之前更明显了。
他记得第一次发现它发热，是在陈九死后第三天。那时候他饿得快昏过去，靠在墙边喘气，烧饼突然烫了一下。第二次是米商压秤，他心里憋着火，碎片又热起来。后来每一次，都是在他看见不公平的事之后。
五年来，他一直以为自己在忍。
现在他明白，这东西也在等。
他深吸一口气，把古卷碎片拿起来，直接按在左眼上。
冰凉的触感瞬间变成刺骨的寒意，顺着眼球往脑子里钻。他咬住牙，没甩开。沙地上的推演图还在脑海里，但他不再用树枝画了。那些线条自己动了起来，变成了光。
红色的，蓝色的，缠在一起。
他猛地睁开眼。
眼前的世界变了。
不是看得更清楚，而是看得更多。空气里浮着一些东西，像烟，却不散。远处集市口那个天天踹乞丐的恶霸正揪着一个孩子衣领，他的头顶上方，一团黑雾翻滚着，里面夹着血丝一样的痕迹。
顾云深收回手，古卷落回膝盖。眼前的景象消失了。
他喘了口气，额头全是冷汗。刚才看到的不是幻觉。那团黑雾，和他脑中闪过的画面一模一样——门被踹开，铁尺从床底拖出来，官差冷笑的脸。
三日后。
他慢慢把古卷重新包好，塞进怀里。心跳很稳，不像小时候那样乱。他知道这意味着什么。不是预知，是因果。那人做的每一件事，都在积累某种结果。而他现在能看见那个结果正在成形。
他站起来，走到墙角，捡起一根新树枝。沙地上还留着昨天画的粮商布局图。他没擦，就在旁边重新画了一条线，标了个“三”。
然后在那条线下方写：恶报有时。
他停顿了一下，又在另一侧空白处写下三个字：看、记、等。
这是新的规则。不用改旧的，也不用喊出口。只要记住就行。
左眼还在胀，他抬手摸了摸，指尖沾了点湿。拿下来一看，是血。不多，只有一点，在眼角凝住了。他撕下一块衣角，轻轻擦掉。
他知道不能一直这么看。刚才那一眼，几乎抽空了力气。而且这种事不能让人发现。他低头看了看自己的影子，忽然想到一个问题——如果别人看他，会不会也看到什么异常？
他蹲下身，从墙缝里抠出一块碎布。这是他早先留着的，原本打算补衣服。他把它折了几下，做成一个简单的罩子，用剩下的线绑在头上。布遮住左眼，不透光，也不显眼。
戴上去之后，世界暗了一半。但他觉得安全了些。
他坐回原地，靠墙不动。远处传来打更声，二更了。
他没睡。他在想接下来该看谁。
不是随便选。必须是有分量的人。小角色就算出了事，也不会掀起波澜。他要找的是那种作恶多端，却又藏在规矩后面的人。就像粮商和官差，表面合规，实际勾结。
恶霸是个开始，但还不够。
他闭上右眼，只靠感知去回想刚才那一幕。黑雾的形状，血丝的走向，还有脑中闪过的画面细节。破门的角度，铁尺的样式，官差腰带上的扣环。这些都不是凭空来的，是真实会发生的事。
他睁开眼，伸手进怀里，再次碰了碰古卷。
它还是温的。
他忽然意识到一件事。这东西不是在他需要的时候才响，而是在他愤怒的时候才动。每一次发热，都伴随着他心里压不住的情绪。五年前陈九死的时候，他没哭，但那天夜里烧饼烫得他不敢碰。前几天米价暴涨，母亲抱着孩子倒在地上，他滚出去一块饼，那晚古卷也热了整夜。
它在吸收什么？
怨？恨？还是他一直压抑着的东西？
他不知道答案。但他知道，这个能力不能乱用。一次可能没事，两次三次呢？万一哪天用了之后，眼睛流的不是血，而是别的？
他把手收回来，静静坐着。
外面风小了。破席不再响。
他忽然想起小时候，父亲教他写字。那时他说：“深儿，看人要看心。”
现在他做到了。只是方式超出了所有人的想象。
他抬起手，摸了摸眼罩。布料粗糙，磨着皮肤。但这感觉让他清醒。
他还不能出手。也不能暴露。现在的他，连站直都不敢太久。但他有了眼睛。真正的眼睛。
能看见因，就能避开果。也能，让不该活的人，提前走到尽头。
他不需要动手。
他只要等着。
等到他们的恶，自己把自己埋进去。
他把树枝放进墙缝，像收起一件工具。然后从怀里拿出最后一块饼，掰成两半。一半放嘴里，另一半留下。
吃完后，他躺下来，头靠着墙，左手放在胸口，盖住古卷的位置。
左眼在跳。
他没掀开眼罩去看，只是默默数着呼吸。
一下，两下，三下。
直到身体慢慢放松。
他知道今晚不会睡着。但没关系。他习惯了不睡。
远处又传来一声更鼓。
他忽然睁眼。
左眼透过布罩，似乎感应到了什么。一股微弱的拉扯感从深处传来，像是古卷在提醒他。
他没动，也没坐起来。
只是抬起右手，轻轻按住了眼罩边缘。
风从墙缝吹进来，掀了一下布角。
他的手指收紧了。
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