赵铁柱推开门的时候，肩头的血已经渗到夹克外层。他没开灯，也没换鞋，直接往屋里走，脚步拖得厉害。屋子里一股潮味，墙角堆着几箱旧货，床是那种铁架子加木板拼的，桌上放着半瓶喝剩的矿泉水。
门在他身后关上，锁舌“咔”地一声咬住。
他刚解开外套拉链，听见背后传来动静。秦璐从里屋走出来，手里拎着个医药箱，像是等了很久。她没问外面那两个黑西装的事，也没提他刚才去哪儿了，只说：“把衣服脱了。”
赵铁柱愣了一下，“你在这儿干啥？”
“等你回来。”她说得平静，像在说今天天气不错。
他想笑，又觉得没力气。肩膀裂开了，疼得发木，脚踝也一阵阵抽。他靠在桌边，慢慢把夹克甩下来，T恤跟着往上撩，露出肩头缠着的纱布——已经被血浸透了一圈。
秦璐走过来，撕开新纱布，倒了点药水在棉片上。她动作利落，没废话，可当他伤口碰到酒精时还是闷哼了一声。她抬眼看了他一下，继续擦。
“你不怕我有传染病？”他咧嘴扯了下嘴角。
“你要真有病，早死八回了。”她回了一句。
赵铁柱笑了，这次是真的笑了。他靠着桌子，任她把旧纱布扯掉，重新涂药膏。灯光昏黄，照在她低垂的眼睫上，手指稳定得不像个天天签合同的人。
药膏冰凉，抹在伤口上有点刺。他闭了会儿眼，再睁开来时，发现她的指尖正滑向腰侧——那道疤。
蜈蚣似的，从肋骨往下爬，颜色比周围深一块。她碰上去的瞬间，他肌肉绷紧，手本能地压住她手腕。
两人静了几秒。
她没缩手，也没抬头，只是停在那里。
他松了劲，把手放开。
“这道疤……怎么来的？”她问。
“七岁。”他说，“我爸喝多了，掀了煤气罐。”
声音很平，没有起伏，就像在讲别人家的事。
秦璐的手顿了顿，“烧的？”
“嗯。厨房炸了，我妈把我往外拖，我自己爬出来一半，后背全糊了。”他顿了顿，“那年冬天特别冷，我没盖被子睡了三个月，怕粘住。”
屋里一下子安静下来。窗外雨还在下，打在铁皮棚顶上，噼啪作响。
秦璐没说话，继续涂药，动作更轻了些。
“后来呢？”她终于开口。
“后来？”他冷笑了一下，“我爸蹲了两年，出来后改不了，照样喝。我妈跑了，再没回来。我就在街边混，谁给口饭就跟着谁。”
她停下动作，抬头看他，“那你恨她吗？”
“哪个她？”
“你妈。”
赵铁柱沉默了一会儿，忽然转过头，指着另一处伤疤：“这儿，十五岁，替人挡的刀。兄弟被人追债，我拦了一下，结果挨了一家伙。”他笑了笑，“那人后来躲去南方，再没见过。”
秦璐盯着那道疤看了很久。
“你为什么救我？”她突然问，声音不高，却像刀子一样扎进来。
赵铁柱没料到她会这么问。他避开她的视线，伸手去拿桌上的烟盒。
“别转移话题。”她伸手捏住他下巴，力道不大，但不容回避，“你是冲动？报恩？还是……有人指使你？”
他看着她，眼神一点点沉下去。
然后，他笑了。
不是痞笑，也不是冷笑，是一种很软、很旧的笑容。
“你让我想起我妈。”他说。
秦璐的手松开了。
“她也是这样，走路挺直，说话不绕弯。被人欺负也不哭，就是盯着对方看，好像天塌下来也能扛住。”他低头点了根烟，火光映出他半张脸，“那天在车库，他们把你按在墙上，你眼睛都没眨。我就在想，要是我妈落到这地步，有没有人肯豁出去拉她一把？”
他吸了一口烟，缓缓吐出来。
“所以我上了。就这么简单。”
屋里静得能听见烟丝燃烧的声音。
秦璐站那儿没动，脸上没什么表情，可眼神变了。不再是审视，也不是试探，而是一种她说不清的东西。
赵铁柱把烟摁灭，抓起夹克往身上披。
“说完了。”他转身要走。
“你要去哪儿？”
“哪儿都行，反正不能赖这儿。”他活动了下肩膀，“待久了容易犯傻。”
秦璐没拦他，收起药箱，合上盖子。
“伤口别碰水，三天后换药。”她说得跟刚才一样冷静，像医生叮嘱病人。
她走到门口，手搭上门把，忽然停下。
窗外一道影子掠过，一闪即逝。
她没动，也没回头。
“下次别一个人喝酒。”说完，她拉开门走了出去。
门轻轻合上。
赵铁柱站在原地，没去追，也没动。他低头看了看手背，那里有块胎记，小时候王姐说像枚铜钱。他掏出烟盒，抖了根出来，发现只剩这一根了。
他点上，靠在墙边，一口接一口地抽。
外面雨小了，风从窗缝钻进来，吹得灯泡晃了一下。他瞥见桌上那张泛黄的照片还躺在那儿，边缘沾了点烟灰。
他没去擦。
远处街角，路灯下站着个人，穿深色衣服，没打伞，一直没动。
赵铁柱望着窗外，把最后一口烟吸尽，然后将烟蒂按在照片边上，留下一个焦黑的小点。
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