雷火照夜灯挂在身后，像一颗不肯坠落的星，把平原的轮廓镀上一层银蓝。
我向南，脚步不紧不慢，却每一步都踩得春草低头，像在向地底沉睡的某种巨兽打招呼。
林野跟在一旁，空弓背在背上，弦已断，却被他重新缠了麻线，像一条驯服的蛇。
我们谁都没说话，只在风里赶路——风从西南来，带着潮热的腥味，像一条刚浮出水面换气的鲛。
天色暗得很快，乌云一层层堆叠，像被谁用手掌揉皱的宣纸。
第一滴雨落下时，我正跨过一条干涸的溪沟。
雨点砸在泥面上，溅起细小的尘，像无数透明的针，试图把大地重新缝补。
紧接着，雨幕倾盆，天地被连成一片晃动的灰。
我没有停，黑火在周身悄然撑起一道薄幕，雨点撞上火幕，发出细碎的“嗤嗤”声，化作白雾散开。
雨越下越大，雷声在远处滚动，像巨兽在云层里翻身。
前方出现一座废弃的山神庙，断墙残瓦，却足够遮雨。
我踏进去，雨水顺着斗笠边缘滴落，打在地面的青砖上，发出清脆的回响。
庙内昏暗，唯有雷火照夜灯的光，把断壁照成幽深的影。
我刚放下灯，檐外传来急促的脚步声——
一个瘦小的身影跌进庙内，浑身湿透，怀里死死抱着一只竹篮。
是个女孩，约莫十二三岁，赤足，脚踝被碎石划出血口，雨水冲淡了血迹，却冲不走她眼里的惊恐。
她看见我，先是一愣，随即扑通跪倒，竹篮翻倒，里面滚出几株被雨水泡得发白的草药。
“牧先生，求你救救我娘！”
她声音发颤，却倔强地挺直脊背，像一株不肯被风雨折断的芦苇。
我蹲下身，指尖拂过她怀里的草药——
是南岭常见的雷公藤，却被雨水泡得失去了药性。
女孩名叫阿阮，家住山后的小村，母亲昨夜突发高热，村里郎中束手无策，她冒雨上山采药，却迷了路。
我让她把草药放下，从怀里取出骨灯，灯焰在雨夜里稳稳燃烧，像一颗不肯低头的心。
黑火沿灯焰流入草药，瞬间将水分蒸干，药性重新凝聚，藤条泛起淡淡的银光。
“带你娘来，”我起身，“我在这庙里等。”
阿阮点头，抱着草药冲进雨幕，身影很快被夜色吞没。
雨越下越大，雷声在屋顶滚动，像无数铁锤同时砸在瓦片上。
我站在庙门口，雨水顺着斗笠边缘滴落，打在地面的青砖上，发出清脆的回响。
雷火照夜灯在身后燃烧，把断壁照成幽深的影，也把雨夜照成一片银蓝。
雨幕深处，渐渐出现摇晃的火把——
阿阮带着几个村民，抬着一副简易担架，担架上躺着个面色潮红的妇人。
他们把妇人抬进庙内，雨水顺着担架滴落，打在地面的青砖上，发出细碎的声响。
我蹲下身，指尖贴上妇人的腕脉——
脉象急促，像被风雨惊起的鸟，却并非绝症，只是被湿寒所侵。
我抬手，黑火沿指尖流入妇人眉心，瞬间游走全身，将湿寒之气尽数驱散。
妇人面色由潮红转为红润，呼吸渐渐平稳。
阿阮扑到母亲身边，泪水混着雨水滚落，却带着笑。
我起身，把骨灯递给她：“灯留给你，雨停后，带母亲回家。”
阿阮双手接过灯，灯焰在她掌心稳稳燃烧，像一颗刚刚被点燃的心。
雨幕渐疏，雷声远去，夜色重新安静下来。
我走出庙门，雨水顺着斗笠边缘滴落，打在地面的青砖上，发出清脆的回响。
雷火照夜灯在身后燃烧，把断壁照成幽深的影，也把雨夜照成一片银蓝。
我向南，继续往更深的夜色里走。
背后，阿阮的声音追上来，很轻，却很坚定：“牧先生，灯在，人在。”
我没有回头，只抬手摆了摆，黑火在指尖一闪，算是回应。
风从南方吹来，带着雨后的泥土与花香，带着春雷的余韵，带着人间即将苏醒的呼吸。
我深吸一口气，胸腔里的龙纹随之舒展，像要乘风而去。
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