直播信号断了，但灶火没灭。
韩松盯着黑下去的屏幕，手指还悬在结束键上，像是等着什么奇迹。
可土台子上的蒸笼还在冒气，一笼接一笼，韭菜香混着红菜汤的酸味儿直往人鼻子里钻。
没人说话，也没人散，刚才那三辆车卷起的雪尘早就落了地，可大伙儿心里都明白——饭还得吃，火不能停。
周卫国抄起锅铲，把最后一勺馅儿倒进铁锅，油星子噼啪炸了一声。他抬头看了眼韩松：“信号没了？”
“没了。”韩松把摄像机往边上一搁，“但最后两分钟，应该传出去了。”
“够了。”周卫国咧嘴，“一顿饭的工夫，能让全世界看两分钟，值了。”
苏曼殊从灶后头钻出来，手里拎着个搪瓷盆，里面堆满刚揉好的面团：“你还真当自己是厨神转世？刚才那军官要是真开枪，你这韭菜盒子可就成遗物了。”
“那也得有人吃啊。”周卫国边说边捏了个褶子，动作利索，“你看，现在不就有人排队等着尝了吗？”
人群确实动了。刚才还泾渭分明地坐着，乌军一拨，俄军一拨，中间空出老大一块地。
现在不知谁先挪了半步，接着又有人端着碗往中间走。莉娜抓起相机咔咔拍，镜头里全是手——递汤的、分饼的、掰列巴的，谁也不抢，谁也不让，就那么传着吃。
瓦西里跐溜从桌子底下钻出来，手里举着块黑板，上面用粉笔歪歪扭扭写着：“美食节·第一顿·谁先说话谁请客！”
“小孩你又改规则？”苏曼殊笑着踹了他一脚。
“这叫升级！”瓦西里一蹦三尺高，转身就往人群里扎，“来来来，猜猜这盘饺子是谁包的！猜中了送你半块饼干！”
没人应声。可下一秒，一个乌军老兵夹起个饺子，咬了一口，眉毛一挑：“这馅儿……谁放的莳萝？我们老家才这么调。”
对面一个俄军小伙儿立马抬头：“我放的！我爸说没莳萝的饺子不叫饺子。”
“嘿，你还真懂行。”老兵笑了，“那你这手艺，跟你爹学的？”
“那可不，我爸在西伯利亚守了二十年边防，就靠这口饺子撑过来的。”
“巧了。”老兵把筷子往桌上一搁，“我那会儿也在那边，冻得半夜啃列巴，有个炊事员老给我们塞韭菜盒子，说是‘暖胃也暖心’。”
话音刚落，对面一个满脸皱纹的老兵猛地抬起头，手里的列巴差点掉地上。
“你说……韭菜盒子？”他声音有点抖。
“对啊，金黄酥皮，边儿上捏十八个褶，一口下去冒油。”乌军老兵比划着，“那老师傅姓周，整天哼《喀秋莎》，人称‘盒子老周’。”
对面那老头儿突然站起来，手抖得厉害：“那是我岳父……他……他老说，做了饭的人，下不去手开枪。”
空气一下子静了。
两人对视着，一个在东边，一个在西边，军装不同，枪不在这儿，可眼神像是穿过了三十年的风雪，落在同一个灶台前。
不知谁先动的，俩人踉跄着往前走，一步，两步，然后猛地抱在一起。一个喊“老哥”，一个叫“亲家”，声音都变了调，眼泪顺着皱纹往下淌，砸在列巴上，洇出一小片深色。
全场没人说话。连瓦西里都停了嘴，抱着黑板傻站着。莉娜镜头一直没动，就那么静静拍着。
韩松摸出手机，悄悄打开上传界面——虽然直播断了，但视频文件还在。
他点进社交平台，标题打了几个字：“*一顿饭，两个老兵，三十年前就认识。*”
周卫国站在边上，没凑过去，就那么看着，手里还捏着个没包完的韭菜盒子。苏曼殊走过来，低声问：“你爸真这么说过？”
“嗯。”他点点头，“他还说，饭要是能管饱，仗就没必要打。”
“那你现在算不算继承家业？”
“不算。”他笑了，“我这是给老爷子正名——他当年不是煽动军心，是提前搞了三十年的和平实验。”
人群慢慢又活了。有人开始主动递锅，有人拿自家腌的菜换对面的土豆粉，一个乌军班长站起来，拍了拍手：
“下回……咱们能不能定个日子？比如每月一次，带点东西来换？省得天天对峙。”
“行啊！”一个俄军上士接话，“我们那有酸黄瓜，你们有洋葱，凑一块儿就是一顿好汤。”
“那就说定了！”瓦西里跳上桌子，粉笔一挥，“每月第一个周六，午间厨房，不见不散！谁不来谁请客！”
底下哄笑一片。有人鼓掌，有人吹口哨，还有个老太太端着一锅热粥，硬塞进一个年轻士兵怀里：“吃，吃完才有力气讲道理。”
韩松那边提示音突然响了。他低头一看，视频已经上传成功，观看数正往上蹿。评论区第一条顶了上来：
“我爸是84年西伯利亚驻防兵，昨天看了直播片段，今天非让我妈做韭菜盒子。他说，那味儿他三十年没敢想，今天想通了——原来敌人也能是熟人。”
他念完这条，抬头看了眼周卫国。后者正把一盘刚出锅的盒子端到中间桌上，笑着喊：“谁先来尝，谁先认亲！”
话音未落，一个俄军小伙和一个乌军姑娘同时伸手，碰了下对方的手背，又赶紧缩回。两人脸都红了，可谁也没走，就站在那儿，低着头笑。
苏曼殊凑到韩松耳边：“你说，这算不算和平？”
“不算。”韩松合上手机，“这叫——饭还没吃完，谁也不许走。”
瓦西里不知从哪摸出个新牌子，拿粉笔唰唰写了一行字，举起来：
*美食节永久会址筹备中，欢迎入股（以土豆计）*
他举着牌子满场跑，笑声撞在铁锅上，叮当响。
周卫国掀开一笼新蒸的包子，热气扑脸，他眯了下眼，顺手把一个肉馅的塞进苏曼殊嘴里。
“闭嘴，吃你的。”
苏曼殊嚼着包子，含糊骂了句什么，可也没躲。
韩松重新架起摄像机，没开直播，只点了录制。镜头缓缓扫过：
一双手在教另一双手捏褶子，
两个老兵并排坐着啃列巴，
一个孩子蹲在饼干箱上写“VIP座reserved”。
而远处山脊上，那根天线还在转，像只不肯闭眼的铁鸟。
摄像机红灯亮起。
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