馊粥的酸腐味钻进鼻腔时，我正盯着木栅栏上的裂缝发呆。裂缝里卡着片干枯的猴面包树叶，被昨夜的风撕成了丝，像谁散落的头发。木碗被我攥得发潮，碗底的沙粒沉淀成层暗红的泥，是这营地特有的颜色——红土混着霉斑，再掺点说不清道不明的腥气。
“咳咳……”斜对面传来一阵剧烈的咳嗽，是个穿蓝布衫的老头，前天被抓来时腿上中了枪，此刻正用破布蘸着粥水擦伤口。布上的血渍晕开，在地上洇出朵小小的红花。马苏德的人巡逻经过，皮靴碾过那朵“花”，老头立刻噤声，肩膀抖得像秋风里的枯叶。
我把最后一口粥倒进嘴里，沙粒在臼齿间咯吱作响。这味道让我想起刚入行时跑的那条戈壁公路，货车抛锚在无人区，只能嚼着带沙的压缩饼干等救援。那时妻子总在电话里骂我“要钱不要命”，说等我回家就把我的行车记录仪砸了。
“明天动政府军的粮车。”马苏德的声音突然砸过来，他不知什么时候蹲在了我对面。独眼里的光比栅栏外的落日还烈，黑布边缘的血渍已经发黑，像块干硬的痂。他手里转着把折叠刀，刀刃映出我满脸的红土，“带了重机枪，司机是个独眼龙，据说打靶能打中三百米外的酒瓶。”
刀身突然停住，刀尖指向我怀里的《孙子兵法》。书页被风吹得掀动，露出我用红土写在页边的算式——那是昨天算的伏击成本，被马苏德看见时，他用刀背敲了敲我的后脑勺，说“书里画鬼画符的，能当饭吃？”
我吐出嘴里的沙，抓起根烧焦的树枝。地面被晒得像块铁板，树枝戳下去只留下个浅印，得用指甲抠着才能刻出清晰的笔画。先画个横，再画个竖，十字把地面分成四块，沙粒顺着纹路往下滑，像在填一道永远填不满的沟。
“这叫SWOT。”我在左上角的格里刻下“强”，笔尖的红土簌簌掉落，“就像你们部落清点武器，得先知道自己有什么。”
马苏德的视线落在“强”字上，独眼里闪过丝不屑。他用折叠刀挑开自己的腰带，露出别在腰后的三颗手榴弹，弹柄缠着的红布条已经褪色，“我们有这个，还有三十条枪。”
“但子弹呢？”我在右上角的格里刻下“弱”，树枝重重戳下去，“昨天我数过，你们换弹夹的频率比眨眼还快，平均每人不到十发。”
他的手指猛地攥紧刀柄，指节发白。黑布下的颧骨动了动，大概是在咬牙——前天跟政府军交火时，他手下的三个年轻人就是因为没子弹，被堵在石头后面活活烧死的。烟味从他嘴里喷出来，混着股馊味，“那又怎样？抢不到粮，我们都会饿死。”
风卷着红土扑过来，栅栏发出吱呀的呻吟。我往左边的格里刻“机”，笔尖划过处，沙粒扬起又落下，“政府军的粮车每周三走峡谷，这是你们盯了半年的规律。但你们只知其一——”我顿了顿，看着他独眼里的光渐渐变亮，“他们的司机是个酒鬼，每次过峡谷都要停车撒尿，还得对着石头唱首跑调的歌。”
“你怎么知道？”马苏德的折叠刀“当啷”掉在地上，他弯腰去捡时，我瞥见他靴筒里露出的半截羊皮——那是部落里的习俗，靴子里塞羊皮能防沙，可他这张羊皮边缘已经磨烂，露出里面的稻草。
“猜的。”我捡起树枝，在最后一个格里画了个歪歪扭扭的枪，“但风险也在这里——他们的机枪架在副驾驶，司机撒尿时，机枪手会盯着后视镜。你们之前总在这时冲锋，正好撞在枪口上。”
老头的咳嗽声又响起，这次带着哭腔。马苏德突然转头，吼了句当地话，声音像块石头砸进水里，老头立刻缩成一团，怀里的破碗“哐当”落地，粥洒在地上，很快被红土吸干。
“那该怎么办？”他转回头时，独眼里的戾气消了些，刀尖在“弱”字格里划来划去，把笔画搅成一团乱麻，“你说的软肋，到底在哪？”
我擦掉被风吹模糊的字迹，重新刻下“轮胎”两个字。树枝划过地面的声音很轻，却让马苏德猛地坐直了身子。“峡谷里有段碎石路，”我指着西边的山影，“去年雨季冲垮了半边，路面全是尖石。他们的卡车超载，轮胎早被磨得快露线了。”
马苏德的手指在地上敲着，像在打某种节拍。我知道他在算——埋铁轨需要多少人，要挖多深的坑，撤退时该走哪条沟。他突然抓起我的手腕，掌心的老茧硌得我生疼，“你是说，不用开枪？”
“枪响会引来巡逻队。”我抽出被他攥住的手，指尖沾了些他黑布上的血痂，“我们只需要在碎石路埋上削尖的铁轨，等车胎爆了，司机和机枪手下车查看时——”我做了个扣扳机的动作，又立刻放下，“或者，直接卸了粮就走。”
栅栏外的落日只剩最后一丝金边，把马苏德的影子拉得很长，像条趴在地上的狼。他突然捡起地上的折叠刀，在“SWOT”四个格子外画了个大圈，刀刃插进土里半寸深，“这个阵……比巫医的骨头卦靠谱？”
我想起昨天巫医举着羊骨跳舞的样子，骨头缝里还卡着血丝，他说要杀三头羊祭山神才能保平安。而马苏德的仓库里，只剩五只瘦得皮包骨的羊了。“巫医算的是神的账，”我把树枝扔进火堆，看着它蜷成个黑炭团，“我算的是活人的账。”
夜色漫上来时，马苏德的独眼在火光里亮得像颗星。他让人给我端来碗新煮的粥，没有沙，还飘着块羊肉。我知道，从他用刀圈住那四个格子开始，这碗粥就不再是给俘虏的了。
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