陆言喉结动了动，指尖无意识摩挲着发烫的玉佩。
李叔的棉帽歪在耳朵上，帽檐还沾着霜花，喘气声像拉风箱：“我刚从东巷过来，老张家窗户缝里往外冒热气儿！我趴院墙上瞅了眼，两口子正蹲灶前搅粥呢！”
“三十年了啊……”苏清欢轻声接话，她的手还搭在陆言腕上，指尖凉得像胡同口的冰溜子，“上回我给张婶送膏药，她蹲在门槛上啃冷馒头，说‘锅铲早锈死在灶台缝里了’。”
陆言突然攥住苏清欢的手往自己兜里塞，另一只手抄起搭在椅背上的军大衣甩给李叔：“李叔您披着，风大。清欢，把你那暖手炉带上——走，去东巷！”
阿勇不知什么时候从葡萄架后闪出来，手里已经抄了个手电筒：“我也去，黑灯瞎火的别摔着。”他军装风的棉外套拉链拉得老高，只露出半张棱角分明的脸，手电筒的光束在青石板路上跳着，像只急着探路的萤火虫。
东巷的风比福来居院里更烈，卷着陆言的白背心下摆直往脖子里钻。
他走得急，军大衣敞着怀，却不觉得冷——心跳声盖过了风声，一下一下撞得玉佩发烫。
路过老张家院门口时，他脚步顿了顿。
那扇掉漆的红门还是老样子，可门把手上没挂救济粮的塑料袋了，门缝里漏出的光，正往地上淌着暖黄的水儿。
“吱呀——”
门是虚掩的，陆言推开门的瞬间，一股子甜丝丝的米香裹着热气扑了满脸。
灶房的灯没开，只有蜂窝煤炉的蓝火苗舔着黑铁锅，映得墙上挂的铝制饭勺都泛着暖光。
老张头佝偻着背蹲在炉前，手里的木勺正一下一下搅粥，白花花的粥汤溅在他洗得发白的蓝布裤上；张婶站在八仙桌旁，正用袖口抹桌子，粗瓷碗“当啷”一声搁下，带起半片油星子。
“陆、陆老板？”老张头手一抖，木勺掉进锅里，“大冷天的，您咋……”
“闻着香，顺路来蹭碗粥。”陆言扯了扯嘴角，喉咙却发紧。
他看见灶台上堆着半袋小米，袋口扎得歪歪扭扭——这是今儿上午福来居免费发的“家灶日”粮包，“孵化灶”的绿标签还贴在袋角。
又瞥见墙角的破木箱上，摆着个掉漆的铁饭盒，盒盖上压着张皱巴巴的纸，凑近一瞧，是孩子用铅笔描的歪扭字迹：“爷爷教我看米开花，奶奶说粥稠了心就不慌。”
张婶突然抹起了眼睛：“前儿那娃来送粮包，非说‘张奶奶您尝尝我熬的粥’。我尝了一口，热乎的……”她抽噎着指了指老张头，“他蹲在厨房看那娃熬粥，看了整俩钟头，末了说‘明儿咱也支锅’。”
陆言没说话，从怀里摸出块巴掌大的陶牌。
陶牌边缘烧着细密的云纹，正面刻着“福来居·灶籍”四个小字，背面是工整的“098”——这是他让阿勇跑了三趟琉璃厂，找老匠人烧的“新生灶”凭证，“编号098，‘张家粥铺’。”他把陶牌轻轻搁在锅边，火苗映得陶牌泛着暖红，“传自人心回暖。”
老张头用袖子擦了擦手，小心捧起陶牌：“这……能传？”
“能。”陆言弯腰从锅里舀了勺粥，米香混着点枣甜在舌尖化开，“等您家娃娶媳妇那天，把这牌子传给孙媳妇，就说‘咱老张家的粥，是福来居的火引的’。”
张婶突然往灶里添了把煤，蓝火苗“轰”地窜高半尺：“那啥，陆老板您坐会儿，我再下把红枣——昨儿居委会王姐给的，说补气血。”
离开老张家时，陆言的军大衣兜里塞了俩滚烫的粗瓷碗，是张婶硬塞的“回礼”。
阿勇举着手电筒照路，光束扫过墙根时，他突然蹲下去：“陆哥你看。”
墙根的雪被踩出串小脚印，每个脚印里都撒着把小米，在月光下闪着金粒似的光。
“是那娃的。”苏清欢蹲下来，指尖轻轻碰了碰米，“他怕老张头找不着米，一路撒着引道呢。”
陆言蹲在雪地里，看着那串小脚印往巷口延伸，突然笑出了声。
他掏出怀表看了眼，指针刚过十点——明儿小芳该来收“家灶日”反馈了，这事儿得记在本子上。
第二天天刚亮，小芳就抱着一摞牛皮纸文件夹冲进福来居。
她的棉手套挂在手腕上晃荡，鼻尖冻得通红，睫毛上还沾着霜：“陆哥！您看！”她翻开最上面的文件夹，纸页“哗啦”响成一片，“老张家不是个例！西城刘奶奶开始教对门小丫头包饺子了，南巷那对离婚夫妻昨儿为给孩子做‘家灶日’餐，在菜市场抢排骨抢出火了！还有七户之前退出‘孵化灶’的，今早上门重新填申请表！”
她翻到最后一页，手指微微发抖：“我把这些都记在《冷灶复燃录》里了……您瞧，虎子他爸写的‘福来居的灶火比酒暖’，现在能写成‘福来居的火，真能焐热冰’了。”
陆言接过文件夹，指尖扫过歪歪扭扭的字迹。
苏清欢不知什么时候站到了他身后，发梢沾着点厨房的油星子：“我跟济仁堂的王师傅商量过了，这些‘复燃户’不用送食材，也不用派师傅。”她拿起桌上的铅笔，在“帮扶计划”栏画了个圈，“让每户‘新生灶’认领一名‘老冷灶’，就叫‘对门帮灶’——昨儿我带学徒去老张家，跟张婶切姜聊了半宿，临走时她说‘锅开了，日子就散不了味儿’。”
“好主意。”陆言把文件夹递给阿勇，“阿勇，你把名单过一遍，重点标……”
“标完了。”阿勇低头翻着登记册，指尖突然停在某一页，目光微沉。
他合上本子塞进怀里，抬头时又恢复了惯常的利落：“我这就去居委会对信息，保证没漏的。”
陆言望着阿勇的背影消失在门帘后，转头正看见苏清欢对着窗外笑。
晨光里，斜对过那户久闭的窗户又亮起了灯，锅铲声混着孩子的笑声飘过来，像串叮咚的小铃铛。
他摸了摸胸口的玉佩，这次没发烫，倒像揣了块晒过太阳的暖玉，温温的，直往心里渗。
“陆哥！”小芳突然指着门外，“老张家的娃来送粥了！”
陆言抬头，就见个扎羊角辫的小丫头提着保温桶往院里跑，红围巾在风里飘成团火苗。
他突然想起系统昨天的提示音，混着油花声和酸梅汤甜的，那声音说：“人心回温领域，已覆盖三公里。”
可现在他觉得，这火哪里是系统给的？
分明是老张家的粥、刘奶奶的饺子、离婚夫妻抢的排骨，是所有被焐热的人心，凑在一块儿，烧起来的。
阿勇攥着登记册的手紧了紧，本子边缘硌得掌心发疼。
他站在居委会门口，望着福来居飘起的炊烟，又低头看了眼被自己标红的名字——“李桂兰，北巷3号”。
那是位独居老人，可他昨天路过北巷时，分明听见3号院里有男人的脏话声。
“先不着急。”他把登记册塞进大衣内袋，哈了口白气搓搓手，“等摸清楚再说。”
风卷着炊烟往天上飘，阿勇望着那团越来越淡的白，突然笑了。
这把火，总得烧得更旺些才是。
陆言盯着玉佩上渐盛的金纹，喉结动了动。
这玉自打爷爷传给自己就温温的，可今儿个纹路里像裹了团活火，沿着锁骨往心口蹿。
他正想摸出系统面板瞧瞧，后巷突然传来阿勇的大嗓门：“王二柱！你这粥稠得能立筷子，昨儿说米不够？”
话音未落，阿勇掀着门帘进来，军大衣肩头沾着雪渣，手里拎着半袋小米。
跟在他身后的瘦高个缩着脖子，黄胶鞋在青石板上蹭出刺耳的响：“勇哥，我真不是故意……”
“不是故意偷摸把福来居给的米卖了换酒？”阿勇把米袋“咚”地砸在灶台上，瓷碗震得跳了跳，“昨儿蹲你家后窗瞅半宿，你家灶膛凉得能冰西瓜，倒把米塞蛇皮袋扛去菜市场了。”
陆言靠在门框上没说话，目光扫过王二柱发皱的领口——那是前儿“家灶日”刚发的蓝布围裙，现在沾着酒渍。
他摸出兜里的陶牌，指腹蹭过“076”的刻痕：“王哥，上月你蹲我门口说‘媳妇跟人跑了，锅铲摸起来扎手’，我信了。”他声音放轻，像揉面时压下去的力道，“可福来居的粮包，是给想把日子揉圆乎的人暖手的。”
王二柱突然蹲在地上，双手抱头：“我就是馋那口二锅头……”他肩膀直颤，“可我真试着熬粥了！头天米放多了，糊锅；第二天水放多了，稀得能照人影……”
阿勇蹲下来，拍了拍他后背：“我给你指条道儿。”他从兜里掏出个红本本，封皮写着“灶火试炼记录”，“从明儿起，连续七天，晌午十点到十二点，你把锅支在院门口做饭。左邻右舍看着，做熟了请人尝，尝完签字——能坚持七天，算你真复燃；坚持不了……”他顿了顿，“能烧一天，灶膛就没全凉。”
王二柱抬头，眼眶红得像刚熬好的糖色：“那……我试试？”
这一试，试出了东巷的新景致。
头天晌午，王二柱的铝锅支在老槐树下，水烧开时溅湿了裤脚；第二天他学张婶放了把红枣，邻居张大爷尝了口直砸嘴：“比我家那口子熬得甜！”到第五天，陆言端着福来居的酱牛肉路过，正撞见王二柱举着木勺喊：“李奶奶您尝尝，我搁了您教的碱面！”
可第六天清晨，王二柱却蹲在福来居门口，膝盖上的记录本只翻到第五页：“勇哥，昨儿酒铺老张喊我……”他声音越来越低，“我怕又没忍住。”
阿勇没接话，蹲下来和他并排坐着。
晨光里，王二柱看见阿勇手背上的伤疤——那是前儿帮刘奶奶通烟囱时刮的。
“我在部队待过五年。”阿勇突然说，“头年拉练，我跑三公里就吐得站不住。班长没骂我，说‘能跑三公里，就比躺床上的强’。”他拍了拍王二柱的肩，“你烧了五天，灶膛里的火星子，比好多十年没开锅的旺。”
王二柱猛地抹了把脸，站起身时腰板直了些：“那我明儿接着试！”
这事儿像颗掉进油锅里的米粒，“噼啪”炸响了整条胡同。
没半月，阿勇的“灶火试炼”本本上多了二十三页新记录：有蹲在煤炉前给外孙女煎鸡蛋的退休工人，有系着歪歪扭扭围裙的刑满释放者——他攥着记录本说：“我妈在医院躺三年了，我想让她尝尝，我亲手做的饭是啥味儿。”
小雪的摄像机对准了这些厨房。
镜头里，白发奶奶的手握着盐罐直抖，撒出的盐粒在菜里星星点点；穿蓝条纹囚服的男人切土豆丝时划了手，女儿举着创可贴踮脚给他贴；抑郁症的陈姐炒青菜时，小儿子趴在厨房门口喊：“妈妈今天好香！”她愣了愣，眼泪掉在油星里“滋啦”作响。
“我们总说拯救别人，可有时候，一锅热饭，就能把自己救回来。”小雪对着镜头笑，眼尾沾着厨房的雾气，“您看，这灶膛里的火，哪是我们给的？是这些想把日子过下去的人，自己擦着的火柴。”
这条叫《冷灶热饭》的报道当晚就刷屏了。
陆言蹲在福来居后厨看回放，手机屏幕映得他眼睛发亮。
苏清欢端着姜汤过来，发梢还沾着切药膳时的葱叶：“济仁堂的王爷爷说，今儿有三个老病号来抓药，说‘喝了儿子熬的粥，胃暖了，药都甜了’。”
陆言把手机揣进兜里，转身往外走。
冬日的阳光斜照在院墙上，“味道专列”的绿皮车停在门口，车身上新刷的“复燃灶配送点”几个字油光发亮。
他摸出胸前的玉佩，水面似的玉质里，金纹正像活物般游走——系统提示音在耳边响起，混着隔壁院的锅铲声：“‘民火自愈’达成，解锁‘燎原之心’技能。”
他抬头，原本晴着的天不知何时聚了云，铅灰色的云底压得低低的，像要落雨。
陆言咧嘴笑了，白背心被风掀起一角，露出腰间的围裙带：“你们要冻咱的火？可咱这儿，连冰都开始自己化了。”
第一滴雨落下时，正敲在挂在门框上的“灶籍牌”上。
那是块新烧的陶牌，编号“121”，还带着窑里的余温。
雨点顺着陶纹往下淌，在“复燃灶”三个字上晕开个水痕，像声轻响的鼓点。
陆言没动，仰头望着越聚越厚的云。
雨丝里，他听见东巷传来“滋啦”一声——是哪家的锅又支起来了。
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