梅雨初歇，歇脚屋迎来一年中最安静的清晨。
空气里还浮着湿漉漉的凉意，檐角滴落的水珠轻轻敲打着石阶，像时间在低语。
楚逸尘推门而出，脚步顿在门槛处。
灶台干净得发亮，柴火整齐码放成垛，锅中清水静候沸腾，仿佛一场仪式早已准备就绪，只差那一声令下。
少年阿哲站在灶边，双手交握，神情肃穆，却并不急着点火。
他抬头看向楚逸尘，轻声道：“昨晚大家商量好了，以后每天轮流来掌灶。”
声音不大，却落在晨风里，清晰如誓。
楚逸尘怔住。
七年来，这口老灶是他一个人的坚守，是他与若雪之间最后的联系——他守的是火，也是她留下的温度。
可如今，这火不再属于某个人的记忆，而成了某种更沉、更广的东西。
他没进厨房，而是默默搬了张旧木椅，坐在院中槐树下。
阳光正一寸寸爬上屋檐，野姜花沾着露水，在微光中轻轻摇曳。
忽然，锅盖轻颤。
一丝白气从缝隙间钻出，袅袅升腾。
一个小女孩走上前，约莫七八岁，穿着洗得发白的校服裙。
她踮起脚尖，小手撑着灶台边缘，仰头望着那口比她还高的锅，深吸一口气，俯身——
“噗——”
那一口气绵长而认真，带着孩子特有的用力过猛，蒸气瞬间模糊了她的脸。
紧接着，盲眼老人拄着拐杖缓步上前，耳朵微侧，听着水沸的节奏，抬手摸索到锅沿，也俯身吹去。
气息平稳，像是早已熟记于心。
随后是刚下夜班的护士，口罩还挂在耳后，她摘下工牌，却没走，只是走上前，三秒吹气，动作标准得如同训练多年。
一个父亲抱着熟睡的孩子，另一只手轻轻揭开锅盖，低头吹气时，唇边笑意温柔；一位教师放下教案，撩起袖子，吹完还顺手用布巾擦了擦锅沿。
没有人组织，没有口号，也没有谁说“现在开始”。
一切如呼吸般自然，如四季轮回般必然。
楚逸尘静静看着，胸口起伏渐重。
他的眼底泛起薄雾，喉头滚动，终是闭上双眼，低声呢喃：
“若雪，这次不是我替你等人回家……是我们一起，在替世界吹散最后一口热气的灼烫。”
话音落下，第一缕阳光终于洒满小院，照在那口老灶上，蒸腾的白气被镀上金边，像一条通往人间的光路。
同一时刻，城市另一端。
护工小林摘下工作牌，交到前台手中。
三年零八个月，七百多个日夜，她值完了最后一个夜班。
走出医院大门时，天刚蒙蒙亮，风里带着凉意。
她紧了紧外套，脚步略显疲惫，却又透着释然。
“等等！”
熟悉的声音从身后传来。
她回头，怔住。
是那个曾天天给她送豆浆的少年——当时他母亲重病，她多看了两眼，多问了一句，多喂了一次流食。
如今，那少年已穿上实习医生的白大褂，手里捧着一杯热豆浆，标签上写着一行清秀字迹：
“今天换我等你下班。”
他身后站着七八名年轻医护，没人说话，只是依次揭开保温盒盖子，俯身，吹气三秒，然后递上。
动作整齐划一，沉默却有力。
小林站在原地，掌心接过温热，眼眶骤然发热。
她没有立刻喝下，而是转身走回医院，在食堂公告栏前停下。
她抽出一张空白纸，贴在最中央，提笔写下一行字：
“第七道菜谱，永远开放。”
笔锋收尾时，微微上扬，像一道未完的句号。
而在城西摄影棚，阿岩正翻阅一份民间投稿。
视频画面里，某个偏远小镇的中学历史课上，学生们用废旧铁锅、砖块和捡来的木柴，在教室角落搭起一座“微型守灶台”。
每周五下午，他们为留守的孩子煮一次热饭。
镜头缓缓推进：老师站在锅前，轻声问：“准备好了吗？”
全班齐声回答：“一、二、三——”
然后，所有人同时俯身，吹气。
动作稚嫩却不敷衍，眼神专注得近乎虔诚。
阿岩盯着屏幕良久，最终将视频剪辑进国家民俗数据库，命名为《活着的传统》。
评审会上，有人质疑：“这算什么文化遗产？不过是个学生作业。”
他平静抬头，声音不高，却掷地有声：
“当一个动作能让陌生人彼此低头相护，它就值得被记住。”
会后，他回到书房，墙上挂着一幅手绘地图——七颗星连成北斗之形，标注着七座城市、七段故事，下方写着六个字：“人间有火相传”。
他在图旁新增一颗小星，又添了一行小字：
“火种不止一处，光也不止一种。”
日子一天天过去，歇脚屋的灶火未曾熄灭。
而在这座城市的另一角，青禾站在讲台上，望着窗外盛开的野姜花，轻轻合上教案。
有些火，已经烧进了人心。
毕业季将至，她计划带最后一届学生参观老灶台。
那天清晨，孩子们背着书包陆续到校，有人悄悄拎着米袋，有人揣着自家腌的咸菜，还有人带来祖母传下的陶勺。
他们不说为什么，只是笑着，把东西放在教室前的木箱里。
青禾看着，没问。
直到铃声响起，她拿起点名册，正要开口——
忽然，后排一个男孩举起手。
他眼神明亮，声音清亮：
“老师，今天我们能……”第493章这次，我们一起吹（续）
青禾带着毕业班的孩子们踏上通往歇脚屋的石板路时，天光正一寸寸铺满巷口。
野姜花在晨风中轻轻点头，香气浮游于空气里，像某种无声的召唤。
孩子们一路安静，却脚步轻快。
有人背着米袋，有人提着腌菜坛子，还有个扎羊角辫的小姑娘，手里紧紧抱着一只粗陶锅——那是她奶奶用了一辈子的灶具，今日特意借来“献礼”。
没人说这是什么仪式，但每个人都知道它有多重要。
踏入小院，阳光已洒满老灶台。
锅身温润，铜色泛着岁月的光。
青禾没有说话，只是轻轻推开厨房门，像打开一本未写完的书。
“我们今天熬粥吧。”她终于开口，声音很轻，却落得极稳。
孩子们迅速动了起来。
淘米、添水、点火，动作生疏却认真。
那个抱陶锅的女孩小心翼翼地将米倒入锅中，仿佛倒进去的不是粮食，而是某种承诺。
火焰舔舐锅底，噼啪作响，像是回应着这群少年的心跳。
时间在柴火的燃烧中缓缓流淌。
粥香渐渐弥漫开来，温柔地缠绕着每个人的呼吸。
当第一缕白气从锅盖缝隙钻出时，所有人的动作都慢了下来。
揭盖的那一刻，没有人下令。
一群孩子，不分先后，齐齐俯身，对着滚烫的粥面，轻轻吹气。
那一瞬间，仿佛七年来所有在此吹过气的人——楚逸尘、护工小林、盲眼老人、夜班护士、年轻父亲、实习医生、历史老师、偏远小镇的学生……他们的气息穿越时空，汇入这一声绵长的“噗——”。
清脆、稚嫩、用力、温柔，交织成一片。
青禾站在一旁，眼眶微热。
她忽然想起若雪曾说过的一句话：“人最暖的不是火，是愿意为别人低头的那一秒。”
就在这片静谧中，后排一个男孩忽然举起手。
他约莫十二岁，脸庞还带着孩童的圆润，眼神却亮得惊人。
“老师，”他问，“如果我们以后长大了，搬去别的城市，忘了这里……怎么办？”
全场骤然安静。
风吹过灶台，掀动了他额前的碎发。
所有人都望着青禾，等待一个答案。
她没有立刻回答，而是蹲下身，轻轻揭开锅底残留的一层薄灰。
众人屏息。
只见那锅底中央，赫然烙着一幅奇异纹路——五只手掌围成一圈，掌心虚握，似在守护一团火焰。
那是多年反复受热、氧化沉淀而成的自然印记，宛如神迹。
而此刻，在晨光的映照下，那原本闭合的虚握手掌，因常年高温膨胀，边缘竟微微翘起，如同羽翼初展，欲要飞翔。
青禾指尖轻抚那道纹路，嘴角扬起一抹笑。
“你看，”她轻声道，“它在教你——不是你要记住它，是它会一直记得你。”
话音落下，一阵风掠过院落。
一朵野姜花被卷起，盘旋半空，不偏不倚，恰好落在那五手围火的中心，花瓣舒展，如一枚永不褪色的印章，嵌入时光的肌理。
无人言语。
可所有人都感到，有什么东西，已经悄然扎根，再难拔除。
而在夏至凌晨的城市另一端，朵朵最后一次走过记忆长廊。
十七座声音亭齐齐亮起绿灯，系统提示音温柔响起：“今日‘回吹’信号已达峰值。”
她走进7号亭，耳机自动播放那段由千万人声音汇聚而成的音频。
这一次，背景里不再有孤独的等待。
取而代之的是孩童清脆的“我在等你”，老人沙哑的“辛苦你了”，护工低语的“别急，饭还热着”……无数声音交织，如星河倾泻，温暖如初。
最终，一切归于寂静。
只剩一声极轻的吹气，温柔如初，熟悉如故。
她摘下耳机，指尖悬停在“永久封存”键上，片刻后，轻轻按下。
屏幕浮现最后一行字：
“传承已完成。你们，就是她。”
风起，长廊尽头，某户人家的窗棂透出暖光，锅盖轻颤，无人言语，却有千言万语——
那一声熟悉的吹气，正穿越晨雾，轻轻落在每个人的碗里。
歇脚屋的灶火，依旧日日升腾。
直到第四天清晨。
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